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Aïcha est belge d’origine maghrébine. Les Belges lui reprochent d’être musulmane et les islamistes de ne pas l’être assez. Elle a quarante ans. Un jour, elle en a eu marre de cette double identité qui inspire des reproches, de la méfiance et du rejet chez ses collègues, ses voisins, chez les gens bien pensants et chez les policiers. C’est pourquoi, un jour, elle disparut d’un pays qui ne voulait pas vraiment d’elle, même si les autorités affirmaient le contraire. Un matin, elle prit le bus pour on ne sait où. Sûrement pas pour son pays d’origine.

- Mon pays d’origine, c’est la Belgique, disait-elle. Depuis une douzaine d’années elle vit avec Arthur, vingt ans de plus qu’elle.

Arthur est professeur de physique à l’ULB et bricoleur de génie. Il souffrit beaucoup du départ d’Aïcha car il l’aimait. Sa peau avait le goût du miel et son sourire ressemblait à une éclaircie  mais il souffrit aussi à cause de la politique de son pays en matière migratoire et écologique. Aux dernières élections, l’extrême droite récolta beaucoup de voix pas seulement dans son pays mais partout en Europe. Les fachistes veulent rendre la vie impossible aux gens qui ne sont pas comme eux et qui ne sont pas d’ici depuis plusieurs générations. Arthur pensait naïvement que ces idées étroites et nauséabondes étaient d’un autre temps, un temps barbare qui avait failli détruire l’Europe, mais non, elles sont toujours présentes, et le désespèrent. Il pense qu’il est temps de partir comme Aïcha qui avait le don de sentir venir les catastrophes avant qu’elles n’éclatent. Le problème, c’est que la marée brune ne touche pas seulement son continent mais la planète toute entière. Quitter son pays, oui, mais pour aller où ? Partout s’élèvent des murs et s’arment des armes. Il est temps pour lui de quitter la terre. Construire une fusée est dans ses cordes. Il suffit de démonter sa voiture et sa machine à laver. La machine à laver pour récupérer le hublot, la voiture pour en extraire le siège, la ceinture de sécurité et le volant. Ca fait des années qu’il produit de l’hydrogène par électrolyse à partir de l’eau de ville. L’hydrogène est nécessaire à la propulsion de sa fusée dans l’espace. C’est si simple. Un moteur à hydrogène fonctionne comme un moteur à explosion.

La fusée se construit lentement. Elle trône au milieu de son jardin et fait le bonheur des gamins qui passent devant chez lui.

- Regarde Maman, la fusée du vieux fou ! entend-il pendant qu’il travaille. Il ne se vexe pas. Vieux, il l’est, c’est un fait. Mais comment ne pas devenir fou ? Le jour du décollage est arrivé. Arthur sort de chez lui et se dirige vers le pas de tir. A la main, il porte un vieux casque de motard retrouvé dans la cave dont il s’équipe façon « Easy Rider ». Il prend place dans la fusée, pose les mains sur le volant et met les gaz. Il faut du temps pour que l’hydrogène entre en contact avec l’oxygène. Le compte à rebours commence : 5… 4…3…2…1… C’est parti !

Le décollage de la fusée s’est fait entendre jusqu’à l’autre bout de la ville. Un bruit assourdissant. Dans le jardin, un vaste cercle d’herbes brûlées témoigne qu’un engin spatial a décollé d’ici récemment. De la fusée et d’Arthur, il ne reste aucune trace. Les enfants qui longent le jardin pour se rendre à l’école observent longuement le ciel dans l’espoir d’apercevoir la fusée, là-bas, au loin, parmi les étoiles.

Papa et Maman ont du faire de grosses bêtises parce que la police attend notre bateau dans le port. Pas un ou deux policiers mais des centaines avec des armes et des chiens qui nous détestent déjà, je le vois dans leurs yeux. Ils veulent voir des papiers, toujours des papiers qu’on n’a pas. Les policiers attachent les poignets de Papa et de Maman qui me dit, en voyant mes larmes : 

« Ne pleure pas, ma chérie. Tout va bien se passer ».

Mais même Maman ne sait pas tout parce que rien ne s’est passé comme elle l’avait prévu. Nous sommes arrivés dans un pays dont elle ignore les règles. Et, ici, les règles sont différentes des nôtres.

On nous a mis en prison. Une prison avec un toboggan dans la cour mais une prison quand même car nous sommes enfermés et aucun enfant n’a envie de jouer. Qui a envie de jouer quand ses parents sont tristes ?

Dès que la porte de la cellule s’ouvre, Papa et Maman accablent le surveillant de questions sur le temps que nous passerons dans cette cellule, pourquoi nous y sommes et quelle est notre faute ? mais le surveillant ne sait rien. Il n’est responsable de rien. C’est un autre, le responsable, se défend- il. On dirait que personne n’est responsable dans ce pays. Papa et Maman ne cessent pas de s’excuser auprès de moi mais je leur réponds que c’est inutile.

Je sais bien qu’ils voulaient le meilleur pour moi mais c’était sans compter sur les gens qui veulent le pire pour nous. C’est parce que je ne suis pas née dans ce pays que je suis en prison ? Il est né ici, le toboggan ?

La nuit, le sommeil vient difficilement à cause des barreaux qui l’empêchent de nous atteindre. Alors, je regarde le ciel à travers les barreaux pour que le sommeil me trouve. Là-bas, très loin, Grand-mère doit s’inquiéter pour nous. Elle pleurait quand nous l’avons quittée en lui promettant de lui envoyer des nouvelles et de l’argent mais, prisonniers dans ce centre fermé, nous ne pouvons lui envoyer ni l’un ni l’autre. Je me concentre très fort pour envoyer des pensées douces à Grand-mère. Lui dire que nous sommes arrivés, que nous sommes prisonniers mais vivants alors que tant d’autres se sont noyés en mer.

Je me concentre fort pour envoyer mes pensées vers le Sud, vers Grand-mère mais le ciel est surveillé par des drones qui ont pour mission de s’emparer des pensées et des rêves des enfants dans le ciel et de les détruire. Leurs drones sont rapides  mais pas autant que moi qui ai passé des journées entières à jouer aux jeux vidéos chez mes cousins. Ah ah ! Faut voir la tête des drones quand mes pensées leur échappent !

 

Quel âge a-t-elle ? Thérèse ? La soixantaine bien avancée , probablement. Ses cheveux sont gris, ses jambes maigres et ses problèmes commencent dès la douane à l’aéroport.

- Vous désirez vous rendre à Kaboul ?

- Oui

- Vous êtes musulmane ? Vous avez de la famille là-bas, des amis ?

- Je ne suis pas musulmane, je suis athée et je ne connais personne à Kaboul. Le policier note méticuleusement toutes les réponses de Thérèse. A la tête qu’il tire, elle se rend bien compte que le policier ne comprend pas. Ce n’est pas grave, personne n’est capable de comprendre sa démarche. D’ailleurs, elle n’en parle jamais. On la prendrait pour une dingue.

- Vous savez que vous n’y serez pas en sécurité ?

Je sais qu’il n’y a rien de sécurisé en Afghanistan. Pourtant l’état renvoie des Afghans chez eux.

- Je ne suis pas responsable de la politique migratoire de la Belgique rétorque le policier en bottant en touche.

Elle se doute que, pendant cet interrogatoire, les douaniers fouillent attentivement sa valise mais ils ne trouveront rien d’autre qu’un vêtement porté généralement par les femmes dans les pays musulmans, vêtement qu’elle a acheté dans un magasin de la rue de Brabant fréquenté essentiellement par des femmes d’origine marocaine.

Le vol s’est bien déroulé. Le tarmac de l’aéroport de Kaboul ressemble au tarmac de tous les aéroports  sauf qu’il est criblé de centaines de petits cratères qui témoignent de combats récents.

Dans l’aéroport, à cause de ses vêtements occidentaux, de son teint pâle et de ses yeux bleus Thérèse est au centre de l’attention de tous. Dès le moment où elle récupère sa valise, elle la traîne aux toilettes. Quand elle en ressort, elle est complètement recouverte d’une burqa à la mode afghane. Personne ne la regarde plus. Elle traverse la foule afghane comme une afghane Pour une fois, que la burqa sert à quelque chose.

Elle s’enfonce dans la ville en ruines mais très vite, se rend compte que sa mission sera difficile à remplir. Les immeubles ne tiennent plus debout, les rues sont éventrées et des quartiers entiers ont été détruits.

De plus, Thérèse ne connait pas son nom de famille et ne possède aucune adresse où le chercher si une adresse et un nom peuvent encore être utiles dans cette ville qui ressemble à un tombeau.

A la périphérie de la ville, une voiture vient d’exploser. Un attentat qu’on attribue aux talibans même si personne ne sait vraiment. Les gens paniqués courent en tous sens, les enfants hurlent. Comment retrouver Shirzad dans ces ruines ?

Deux ans plus tôt, elle l’a croisé à Bruxelles dans la rue où il mendie. Quel âge peut-il avoir ? Vingt ans ? Moins ?  En anglais, elle lui demande d’où il vient

- Afghanistan.

Ils ont parlé de la guerre, enfin, surtout lui parce que, la guerre, elle a la chance d’ignorer ce que c’est.

A Bruxelles, comme presque tous les jours, il pleut. Elle se sent tellement seule dans sa maison vide qu’elle lui propose de s’abriter chez elle. Il est d’accord. Une maison, c’est beaucoup mieux que la rue.

Shirzad vécut six mois dans la maison de Thérèse. Six mois de tendresse, de douceur et de complicité. Ils ignorent comment ils sont devenus amants. Un grand pas pour elle qui n’a connu  que son mari et qui craint de montrer son vieux corps dénudé et un immense pas pour lui qui n’a jamais connu personne. Ils vivent  sous le même toit et ils s’aiment. Elle parce qu’elle se sent moins seule,  lui parce qu’il a trouvé un toit. L’amour débute toujours pour d’étranges  raisons .

Après six mois de vie paisible, la police veut contrôler les papiers de Shirzad, papiers qu’il ne possède pas. L’ordre de quitter  le territoire est arrivé quelques jours plus tard. C’est fou comme l’administration peut être efficace. Lors du contrôle, Shirzad a donné l’adresse de Thérèse. C’est là que la police est venu le chercher pour l’emmener au Centre 127bis en attendant son expulsion du pays. Thérèse est venue le voir tous les jours. Au parloir, séparé par un grillage, ils ne parlent pas mais pleurent beaucoup. Un jour, le personnel du centre fermé lui a notifié qu’il ne sera plus nécessaire de venir le visiter. Il sera expulsé dans deux jours. Au-dessus de Bruxelles, les avions volent bas comme des oiseaux de mauvaise augure. Elle erre plusieurs semaines dans sa maison vide et trop grande pour une femme seule. Un matin, elle se décide à faire sa valise car sa décision est prise.

A Kaboul, elle dévisage tellement d’hommes que çà en devient gênant. Ils se ressemblent tous mais aucun ne ressemble à Shirzad. Ce ne serait pas lui, là-bas cet homme qui achète des oranges ? Ou là, cet homme qui marche ?

Comme tous les jours, Delvoye est arrivé en retard au commissariat. La faute aux bouchons bruxellois et à ses difficultés à sortir du lit. L’inspecteur de service l’informa des évènements de la nuit. Un SDF avait été retrouvé mort dans une porte cochère à Uccle.

- Le froid ? il a demandé sans réfléchir alors que les nuits étaient plutôt douces ces derniers temps.

- Il est mort de faim ?

- Non, des violents coups à la carotide et aux yeux, fut la réponse. C’est un meurtre. Post mortem, l’assassin lui a fourré un billet de 100 euros dans la bouche.

- Le coup mortel a été donné avec un couteau ?

- Non, le coup a probablement été donné avec un tournevis, d’après le légiste.

- Que sait-on de la victime ?

- Le parcours habituel d’un SDF. La boîte où il bossait depuis toujours a mis la clef sous la porte il y a deux ans. Il s’est mis à boire. A cause de l’alcool, sa femme l’a quitté ce qui n’a pas arrangé ses problèmes d’alcool. Il vivait dans la rue depuis un an, environ. Toujours la même rue, sous une porte cochère, toujours identique qui l’abritait un peu. Pas de papier. Delvoye écoutait d’une oreille distraite.

Des histoires comme celle-là qui ressemblent à une noyade, il en avait entendu des milliers depuis qu’il était flic. souvent identiques, toujours désespérantes.

- Une bagarre entre clodos ?

- Son corps porterait des traces de coups. Or, à part la blessure mortelle à la carotide et les yeux crevés, rien.

Plus tard, on lui apprit que l’inspecteur Timmermans s’occupait de l’enquête de voisinage mais Delvoye n’en attendait pas grand chose. En général, les habitants des appartements et des maisons ne savent rien des SDF qui vivent dans leur quartier. Les vies sont juxtaposées, jamais mêlées. La journée s’est traînée de tasse de café en tasses de café. Un soleil implacable frappait les vitres des bureaux de la police judiciaire et figeait tout. Les heures s’écoulaient en conversations déjà entendues et en rumeurs mille fois répétées. Il ne se passait rien. Seul, le rapport du légiste est venu troubler la torpeur d’une journée trop chaude pour la saison. Le dernier repas du cadavre était probablement du gratin dauphinois. Son estomac contenait des restes de pommes de terre et de fromage. Comment et où un SDF peut-il se procurer du gratin dauphinois ?
Timmermans est revenu au bureau après son enquête de voisinage. Il tenait quelque chose. La victime n’était pas un SDF comme les autres. C’était un intello. Toujours en train de lire, lui avait dit une voisine qui loge au-dessus de la porte cochère qui enjambait le SDF tous les jours pour rentrer chez elle. Il était plus ou moins le maître à penser et le mentor d’un jeune type du quartier qui passait quelques heures par jour avec lui.

- Le jeune, il s’asseyait à côté du SDF ? Dans la porte cochère ?

- C’est ce que m’a dit la voisine.

A midi, ils prirent une voiture pour se rendre à Uccle. Delvoye voulait se faire une idée sur les lieux du crime.
Une rue comme il y en a mille à Uccle. Des maisons de maître, des appartements discrets mais luxueux et personne dans les rues. Seul un flic en faction devant la porte cochère indiquait qu’il s’était passé quelque.

- Une caméra de surveillance dans cette rue ? demanda le commissaire.

- Oui, une là, au carrefour, répondit l’inspecteur en l’indiquant du doigt mais elle ne couvre pas le lieu du crime.

- C’est chic par ici. Les gens qui habitent cette rue ont les moyens remarqua l’inspecteur au volant.

- Sauf la victime grogna le commissaire.

La porte cochère était vide. Pas de carton, pas de couverture pourrie, même pas une bouteille, rien. Le SDF n’avait laissé aucune trace ou les services de police avaient tout embarqué. Les murs et la porte avaient été nettoyés avec soin. On apercevait encore les traces claires d’une éponge à plus de deux mètres de hauteur. Le sang avait giclé partout.

- Henri ? Où est-il ? a dit une voix dans leur dos.

Il s’agissait d’un jeune homme, vingt ans, pas plus, habillé d’un manteau vert, et d’une écharpe en cachemire autour du cou.
Un jeune vieux, pensa Delvoye.

- Bonjour Monsieur. Nous sommes de la police.

- Quoi ! Vous avez embarqué Henri ? Qu’aviez-vous à lui reprocher ? De ne pas vivre comme les autres bourgeois du quartier ? De ne pas faire de sa vie une course à l’argent comme tous les autres ? Il n’a rien fait de mal. C’est un brave homme qui vit autrement et qui boit trop, c’est tout !

- Il est mort, Monsieur, lui dit Delvoye, froidement. En entendant la nouvelle, le jeune homme se sentit mal et son visage vira au gris. Delvoye pensa un instant qu’il allait s’évanouir et tomber à ses pieds, là, dans la rue, devant la porte cochère. Mais, non, le jeune homme se reprit finalement.

- Qui était cet homme pour vous ?

- Un ami proche ! Un homme avec qui je pouvais échanger, parler de tout. Il était très cultivé. Nous parlions littérature, il me conseillait des livres. Je lui en achetais.

Nous écoutions de la musique aussi. En musique classique, il connaissait tout. Il avait même assisté à un récital de Maria Callas, dans le temps.

- Vous lui apportiez à manger ?

- Oui, les restes de la maison.

- Du gratin dauphinois ?

- Oui, dimanche. C’était froid mais il a tout mangé.

- Comment vous appelez-vous ?

Jussieu. Thomas Jussieu

- 0ù habitez-vous, jeune homme ?

Il désigna une maison de l’autre côté de la rue.

- En face, au deuxième étage, avec mes parents.

- Qu’est-ce que vous faites dans la vie.

- Je suis étudiant en comptabilité…enfin, j’étais. J’ai arrêté.

Pendant un millième de seconde, Delvoye aurait juré qu’un rideau avait bougé et qu’une femme les épiait de la maison d’en face et puis, le rideau reprit sa place
Le jeune homme était mal à l’aise, très triste et pressé de s’en aller.
Il a quitté les deux flics en leur faisant un signe de la main.

- Il est bizarre ce type, a déclara l’inspecteur au moment où le jeune homme s’éloignait. Je le file, patron ?

- Oui et tu fais une recherche discrète sur la vie qu’il mène.

- Entendu, fit l’inspecteur en s’éloignant.

Delvoye patienta une bonne minute avant de traverser la rue afin d’être certain que le jeune homme avait quitté le quartier.
Dans l’immeuble d’en face, une sonnette portait le nom de Jussieu. Il sonna. On lui ouvrit et il gravit à pieds l’escalier qui mène au deuxième étage. Sur le palier, une femme l’attendait. Petite, maigre, la soixantaine. Elle avait été chez le coiffeur récemment.

- Vous êtes de la police ?

- Police judiciaire, oui, Madame. Je mène une enquête sur le SDF assassiné en face de chez vous.

- Mon fils n’a rien fait.

- Il n’est pas accusé pour le moment.

Elle observa longuement le commissaire et puis dit, :   "Entrez une seconde. Voulez-vous un café ?"

- Avec plaisir.

Elle le reçut dans la cuisine qu’elle était en train de nettoyer. Une pièce étroite bordée de placards et d’un réchaud à droite. D’une table et d’une chaise, à gauche. Sur la table, du courrier fraîchement ouvert et récemment lu. Le commissaire leva les deux pieds pour laisser de la place au torchon de la dame.
Delvoye s’assit à table pour boire le café que la femme lui servit.
Sur la table, le commissaire jeta un œil au courrier. Les enveloppes étaient adressées à tous les locataires de l’appartement mais, en maîtresse de maison, la femme, avait tout ouvert et tout lu.

- Votre mari est ici ?

- Il est au bureau comme tous les jours. Il travaille pour une grosse banque d’affaires.

Delvoye sirota son café qui était bon.

- Je ne comprends pas ce que vous faites ici, dit encore la femme

- Puisque le SDF est mort en face, c’est en face que vous devriez mener votre enquête.

- Un inspecteur s’en est chargé mais les gens qui habitent au-dessus de la porte cochère ne peuvent rien voir mais vous, de la fenêtre de votre cuisine, vous êtes aux premières loges. Je crois même que vous nous observiez tout à l’heure.

- Je m’inquiète pour mon fils. Surtout quand il est interrogé par la police. Je le vois de plus en plus rarement. Il est toujours fourré en face ou je ne sais où. J’espère que vous ne lui ferez pas d’ennui.

- Que pensiez- vous du SDF qui vivait en face de chez vous ?

- Il avait une mauvaise influence sur Thomas qui est encore jeune. C’est à cause de cet homme qu’il a arrêté ses études. Je détestais quand Thomas s’asseyait à ses côtés. Que pensaient les voisins ? Thomas se rendait ridicule. Et d’ailleurs, que faisait-il avec ce bonhomme ?

- Il parlait, je crois.

- Foutaises, ricana la femme. Thomas ne dit jamais rien. C’est un garçon secret et introverti. D’ailleurs, je pense que le SDF était ivre la plupart du temps.

- La nuit dernière, vous n’avez rien vu, rien entendu ?

- Rien. Mon mari et moi, avons regardé la télévision et nous nous sommes couchés tôt.

-Delvoye, debout, sur le point de partir demanda encore : « Vous possédez un tournevis ? »

- Oui, plusieurs. Ils se trouvent probablement dans le garage où mon mari range son matériel de bricolage.

- Quand je reviendrai, préparez-moi vos tournevis. J’aimerais y jeter un coup d’œil.

- Ce sera fait.

Une semaine s’écoula sans rien apporter de nouveau. L’assassinat du SDF avait quitté la une des journaux. La brigade s’occupait déjà d’une autre affaire quand l’inspecteur revint avec des informations.

- Le petit jeune loue une chambre meublée à Molenbeek.

-Avec quel argent ?

- Son argent de poche, je pense, puisqu’il n’a aucun autre revenu.

- C’est où ?

- Place des Etangs noirs à Molenbeek.

- Allons-y.

Le quartier des étangs noirs est bien différent d’Uccle. Plus de monde, plus de magasins et une foule originaire des quatre coins du monde qui s’affaire en tous sens.
Ils s’arrêtèrent devant un immeuble des années septante sale et déjà vieilli.
Ils ne trouvèrent pas le nom de Thomas Jussieu sur les sonnettes mais une voisine, une vieille femme d’origine marocaine, ridée comme une pomme sous son foulard, les renseigna.

- Le jeune et le vieux qui pue ? C’est au deuxième, je crois.

Au deuxième, ils ne trouvèrent pas la chambre tout de suite mais, dans le couloir, un homme leur demanda s’ils étaient là à cause de sa plainte.

- Ils sont insupportables, ils se querellent tous les jours surtout quand le vieux est ivre. Ils hurlent et cassent tout. Le calme ne revient que quand le vieux s’endort complètement bourré. La dernière fois, c’était tellement violent que j’ai appelé les flics et j’ai déposé plainte.

La chambre des deux hommes, c’est là, dit le voisin en montrant une porte.

- J’espère qu’on les expulsera, dit-il encore. J’ai des gosses, moi.

En quelques secondes, à l’aide de son passe, l’inspecteur ouvrit la porte en grand et invita Delvoye à entrer. Craac. Le pied droit du commissaire écrasait une boîte de CD jetée sur le sol. Dans la chambre qui puait le pauvre tout avait été jeté à terre et détruit. Des livres, des bouteilles, des disques et même la chaîne Hifi. Les baffles avaient été détruits à coups de pieds. On aurait dit que le lit à une place n’avait jamais été fait.

- Vous croyez qu’un voleur aurait tout saccagé ? commença l’inspecteur.

- Mais non, répliqua le commissaire. La porte était verrouillée. C’est l’œuvre d’Henri, notre SDF, en pleine crise, celui dont se plaint le voisin.

Quel dingue ! commenta l’inspecteur. Le jeune homme offre un toit au SDF qui détruit tout. Drôle de remerciement ! Je comprends les envies de meurtre du jeune homme.

- J’essaie de le comprendre aussi mais pourquoi le tuer à Uccle ? soupira le commissaire Delvoye qui s’assit sur le lit pour jeter un coup d’œil aux livres et aux disques répandus sur le sol. De la musique baroque et de la littérature classique. De Monteverdi à Stendhal. De la poésie aussi.

Delvoye était en train de feuilleter machinalement les livres quand une clé tourna dans la serrure de la porte qui s’ouvrit sur un inconnu.

- Thomas n’est pas là ? demanda l’inconnu, mal à l’aise.

- Non, il est absent. Qui êtes -vous ?

- Je suis son père. J’espérais le voir.

- Et vous avez pris ses clefs dans sa poche, sans lui demander son avis, bien sûr grogna Delvoye en se levant.

- C’est-à-dire non… C’est ma femme qui …

- Votre femme qui… Votre femme qui vous donne l’ordre de prendre des nouvelles du fils en volant sa clé et vous, vous obéissez !

- C’est-à-dire … oui … Nous sommes sans nouvelle de Thomas.

Le commissaire Delvoye ricana encore : « Votre femme connait cette adresse puisqu’elle intercepte et lit le courrier de Thomas

- Elle s’inquiète pour le petit, avança le père. Elle aimerait savoir s’il sait quelque chose concernant le meurtre du SDF.

Elle pense qu’il entretenait une relation homosexuelle avec le SDF ?

- Oui, elle ne croit pas comme il l’affirme qu’on peut rester des jours entiers à écouter de la musique et à parler littérature. Pour nous, cette histoire cache autre chose.

Delvoye nota le passage du Elle au nous. Il comprit combien cet homme était fragile et qu’il avait construit son pauvre échafaudage de vie sur les épaules de sa femme. Il tenta un coup de poker.

- Je suis au regret de vous dire que votre femme vous accuse du meurtre du SDF.

- Timmermans, fouille-le.

L’homme reçut l’accusation en plein visage. Il vacilla sous le choc comme un boxeur sonné sur un ring : Ce n’est pas moi, commissaire, je vous le jure. C’est elle ! Je l’ai vue !
Toute la soirée, elle a épluché le compte en banque du petit. Quand elle a découvert qu’il louait un meublé au SDF avec notre argent, elle est devenue comme folle. Elle est descendue au garage, s’est emparée d’un tournevis, a traversé la rue déserte et l’a tué.

- Quand elle est revenue, elle était pleine du sang de cet homme. Des vêtements jusqu’aux cheveux. C’était affreux.

- Il a cet objet sur lui, dit l’inspecteur Timmermans en exhibant quelque chose que Delvoye n’a pas vu tout de suite.

- Qu’est-ce que c’est ?

- Un tournevis. Il a été nettoyé, ajouta Timmermans en l’observant à la lumière de la fenêtre.

- Vous croyez que c’est l’arme du crime, commissaire ?

- J’en suis certain. Voilà des parents qui s’inquiètent pour leur fils mais qui sont prêts à le faire accuser d’assassinat. Passe-lui les menottes.

- Vous m’inculpez ! Mais de quoi ? dit le bonhomme en se débattant, je n’ai tué personne. C’est Thomas qui …

- De complicité d’assassinat, et d’obstruction dans une enquête judiciaire. Emmène-le.

- Si Thomas voulait tuer le SDF, pourquoi ne s’en est-il pas pris à lui ici, dans ce meublé de Molenbeek pendant qu’Henri cuvait son alcool ? poursuivait Delvoye. C’était plus simple que l’assassiner en pleine rue à Uccle.

- C’est la mère qui n’a pas supporté de voir que l’amant de son fils vive à ses crochets et la nargue en face de chez elle. Dans une crise de colère, elle s’est emparée de ce qu’elle a trouvé, a traversé la rue déserte et l’a tué. Sous le joug de sa femme depuis toujours, le mari n’a rien dit. Pire, il a voulu la disculper en cachant le tournevis chez Thomas.

- Des parents aimants donc, remarqua l’inspecteur dans un sourire plein d’ironie. .

- Des parents persuadés de l’être, rectifia Delvoye.

Depuis vingt ans qu’il travaille, Gaspard Reinhard s’est fait une excellente réputation de restaurateur dans le petit monde de l’art et des institutions artistiques. Des musées du monde entier font appel à lui. Sa technique est irréprochable et sa bonne connaissance de l’art ancien, moderne et contemporain en fai un expert incontournable en matière de restauration d’œuvres d’art.

Aujourd’hui, le musée d’Orsay fait appel à lui. Un malade mental a lacéré au couteau le célèbre tableau de Gustave Courbet : « L’origine du monde » en hurlant qu’il s’agit de pornographie, que le tableau est un blasphème, une atteinte à Dieu et que la femme est le diable.

L’administration du musée lui donne trois mois pour restaurer le tableau.

Ce matin, le transporteur du musée lui a livré l’œuvre. Quelle émotion de pouvoir admirer chez soi une toile magnifique qui a fait scandale et qui a appartenu à quelques illustres personnalités ! Heureusement, l’iconoclaste n’a pas eu le temps de lacérer complètement le tableau. Après un premier examen, Gaspard pense qu’il est restaurable. Des coups de couteau ont mutilé l’intérieur des cuisses et le pubis de la femme mais, visiblement, les agents de sécurité du musée ont réussi à maîtriser le déséquilibré avant qu’il ne détruise complètement l’œuvre. Gaspard inspecte le sexe féminin à la loupe. Il écarte les petites lèvres avec précaution afin de soigner et recoudre les blessures fil après fil. Pendant quelques secondes, il a l’impression d’être le docteur Mukwege, le gynécologue qui répare les femmes victimes de violences sexuelles. En écartant les lèvres avec précaution, Gaspard découvre un monde peint par Courbet mais que personne n’a jamais vu. Un monde caché dans l’intimité de la femme. Au début du vagin, démarre un sentier rempli de fleurs qui mène à un village blotti dans la campagne. C’est le printemps. L’air est pur, des enfants jouent. Des adultes prennent soin d’eux. Plus loin, on peut apercevoir une mosquée et une synagogue construites côte à côte. Les hommes et les femmes de toutes les origines ont les mêmes droits. Pas de Bourse, pas de finances pas d’inégalité, pas de multinationales, pas de corruption. Pas d’antisémitisme, pas de violence et pas de haine. Gaspard comprend que, dans les replis du sexe de la femme, Courbet n’a pas représenté le monde de son temps mais le monde parfait dont il rêvait.

Les détails cachés dans le vagin de la femme rappellent au restaurateur le tableau de Jan Van Eyck, le Chancelier Rolin en prière devant la Vierge et l’enfant où, au premier plan, sont représentés, la Vierge, l’enfant Jésus et le Chancelier Rolin alors qu’à  l’arrière-plan, est représentée une ville bouillonnante de vie avec ses marchands, ses enfants et ses amants. Une loupe puissante et une bonne dose de voyeurisme permettent d’apercevoir les amants en plein ébat à travers une fenêtre dans la ville, au loin. Gaspard possède les deux.

Ce monde parfait dans le vagin de la femme l’obsède. Un monde parfait existe donc. Un monde sans violence et sans bêtise.

Pendant qu’il travaille, Gaspard écoute la radio. Aux informations, on parle d’un nouvel attentat en Europe, d’une guerre déjà ancienne au bout du monde et de migrants noyés en Méditerranée. La banquise fond à toute vitesse mais malgré les mises en garde des enfants, personne ne fait rien, personne ne bouge. Pire, les convoyeurs attendent.

Tous les jours, méticuleusement, Gaspard répare la femme. Trois mois, c’est court pour un tel travail. Finalement, il aura fait quelque chose de bien dans sa vie. Quand il aura terminé la restauration de la femme, il sait déjà que c’est là qu’il ira se réfugier. Dans l’intimité de cette femme dont il n’aurait jamais dû sortir.

Le changement climatique l’inquiète depuis plus d’une dizaine d’années déjà.

A son niveau, très vite, il a tenté de participer au sauvetage de  la planète. Il a vendu sa voiture et a participé attentivement au tri sélectif. Il a voyagé en transports en commun et n’a plus pris l’avion depuis les années nonante. Il a diminué sévèrement sa consommation d’énergie fossile. Il a cessé de manger de la viande avant que ce ne soit à la mode. Pas d’électricité gaspillée sans raison et le chauffage seulement les jours où mettre un pull ne suffit pas.

Sa consommation d’eau est très limitée. Plusieurs fois, il a participé aux marches des jeunes pour que les élus prennent des décisions concernant le changement climatique. Il n’est pas idiot. Il se rend bien compte que son tri sélectif et sa consommation en baisse ne sauveront pas la planète à l’heure où la pollution est étroitement liée au business. Il faut faire des bénéfices, toujours plus. Le capital est un monstre qui en a toujours faim. Les comptes en équilibre, c’est la mort, seuls les bénéfices comptent. Certains sont encore persuadés qu’ils ne verront jamais la fin du monde mais voilà, depuis un mois, c’est parti. Les catastrophes annoncées se sont déclenchées. Tous les jours, la rumeur d’une nouvelle terrifiante arrive jusqu’à lui. La rumeur est devenue la seule source d’information parce que la télévision, la radio et internet restent muets. Plus d’électricité.  Il pense que la course à la course à l’argent est responsable du dérèglement climatique mais d’autres tiennent les juifs pour responsables et d’autres encore, les extraterrestres. Son voisin de palier pense que Dieu punit les hommes : « Souvenez- vous de l’épisode du déluge dans la Bible ! Dieu punit nos péchés ! C’est l’apocalypse ! »

Personne n’est sûr de rien. On raconte que New-York n’existe plus et qu’Amsterdam et Tokyo sont rayés de la carte. Des millions de morts noyés, emportés par des vagues gigantesques et des typhons meurtriers. Il a faim. Une semaine qu’il n’a rien mangé. Les magasins sont vides puisque le transport est à l’arrêt et que l’agriculture ne produit plus rien. Il a soif. Le système de distribution d’eau courante a été balayé par l’eau de l’océan qui court dans les rues et les immeubles de la ville. Ce n’est pas seulement la banquise qui fond lentement comme à l’époque où tout était possible. En disparaissant, la banquise libère du gaz méthane qui se réchauffe au contact de l’air. Depuis, la montée des océans est exponentielle. Dans les rues, seuls, les propriétaires de bateaux sont capables de se déplacer. L’eau s’est arrêtée au deuxième étage. En dessous, tout est mort, noyé. Son voisin de palier lui annonce que leurs appartements au deuxième étage valent une fortune, désormais. Pour toute réponse, il se contente de hausser les épaules.

Ce matin, on frappe violemment à sa fenêtre. Une famille est là, au niveau du deuxième étage, dans un canot pneumatique. C’est le père qui frappe à la fenêtre avec une liasse de billets à la main et qui crie : « Sauvez-nous, Monsieur ! Laissez-nous entrer !  Pitié ! Sauvez-nous !  J’ai de l’argent ! « Notre homme ouvre la fenêtre et fait entrer la famille. Il aide l’homme, la femme et les trois enfants à enjamber le châssis. Voilà, ils sont sauvés, ils sont au sec. Le père insiste pour donner l’argent à son sauveur qui accepte les billets et les met en poche.

- S’il vous plait.

- Merci.

Ils sont grotesques, ils le savent. L’argent n’a plus cours. Il n’y a plus rien à acheter ni à vendre, le monde qu’ils ont connu n’existe plus. Ils sont grotesques mais c’est plus fort qu’eux.

C’est l’heure où les visiteurs de la maison de retraite retournent dans leur foyer, satisfaits et fiers d’avoir accompli leur bonne action de l’année : rendre visite au vieillard de la famille et avoir amorcé une conversation : Tu manges bien ? Tu t’es fait un ami ? Il te manque quelque chose ? Laura, donne un baiser à ton grand-père. Regarde, la petite t’a fait un dessin. C’est l’heure étrange où chacun se prépare pour la nuit. Les amoureux de la chambre 39 vont se coucher ensemble dans leur grand lit et se serrer l’un contre l’autre. A leur âge, plus rien de sexuel, juste une habitude ou un refuge contre la peur. L’homme de la chambre 40 va remettre son casque sur les oreilles et écouter pour la cinquantième fois aujourd’hui les bruits de l’usine dans laquelle il a travaillé toute sa vie. C’est un ancien collègue qui lui a fait l’enregistrement quand le vieil homme lui a annoncé que ce qui lui manquait le plus c’était les bruits de l’usine en pleine activité. Il ne s’est jamais vraiment remis de la faillite et du silence qui a suivi. Chambre 41, la femme seule est heureuse de n’avoir pas reçu de visite aujourd’hui. Trop douloureux de se montrer aussi vieille et délabrée à des gens qui l’ont connu jeune et vibrante. Elle préfère se cacher.

Chambre 42, l’homme est en train de mourir.

Rien de surprenant dans une maison de retraite, me dire-vous mais l’homme est en train de crever parce qu’une femme lui a profondément enfoncé un couteau de cuisine dans la gorge. Une femme aux cheveux noirs qu’il a bien connue mais qu’il a eu du mal à reconnaître. Le temps passe pour tout le monde. Cet homme, personne ne vient jamais le visiter. Ni femme, ni enfant, pas un frère ni une sœur, personne. En lui plantant le couteau dans la gorge., pour seule explication, la femme a dit qu’il avait détruit sa vie. C’est vrai qu’il l’a abandonnée avec trois enfants en bas âge, il y a quarante ans. Il sent sa vie qui s’en va comme le sang poisseux qui coule abondamment sur sa poitrine et dans son lit. Sa mission accomplie, la femme au couteau est sortie tout naturellement dans la rue avec les autres visiteurs.

Devant lui, à quelques centimètres, pend la sonnette pour appeler l’infirmière de garde. Il tente de s’en emparer une fois, deux fois, trois fois. Non, il n’y parviendra pas. Son bras retombe lourdement sur le lit. Quand même, quarante ans ! Cette femme, quel entêtement et quelle obstination dans la vengeance. Quarante ans qu’elle pense à lui ! Et il meurt dans un sourire.

Il est vieux et marche lentement. En rue, les mendiants, les migrants et les autres le voient venir de loin. Aujourd’hui, il pleut et la jeune femme africaine à qui il donne quelques centimes tremble de froid malgré sa couverture pourrie. Il lui propose en français de s’abriter chez lui, à une cinquantaine de mètres d’ici. La jeune femme n’a rien compris car elle vient du Nigéria et ne parle qu’anglais. Ce n’est pas un problème pour le vieil homme professeur de littérature anglaise à la retraite. Il reformule sa question. La jeune femme se lève pour le suivre. Elle est plus grande et plus belle qu’il ne l’avait imaginé. Arrivés dans son appartement, il lui montre sa chambre, : « Faites comme chez vous, je dormirai sur le canapé. ». Il lui sert un verre d’eau et lui prépare des œufs et du pain.Pendant qu’elle mange, il la questionne et elle raconte son histoire. Orpheline, elle a été recueillie par sa propre famille qui l’a considérée comme un être inférieur. Elle y a travaillé comme gouvernante et institutrice et a été martyrisée. Maltraitée par ses cousins, elle a tenté de s'échapper en se mariant mais tous ses projets de mariage ont capoté l’un après l’autre. Sa vie est une impasse. C’est pourquoi elle a fui le Nigéria pour tenter sa chance en Europe Le vieux professeur est ému aux larmes par le récit tragique de la jeune femme mais aussi parce que son destin ressemble presque mot pour mot au destin de Jane Eyre, le roman de Charlotte Brontë qu’il lit et relit sans cesse. Jane Eyre, il adore. Elle est toute sa vie. Il en est persuadé, cette femme est Jane Eyre. Il se la représentait rousse, elle est noire. Il se l’imaginait belle, elle est magnifique. Il a épuisé sa vie à écrire des livres sur Jane Eyre et à donner des cours et des conférences dans le monde entier sur le roman. Même sa femme en a eu marre : « Cette Jane Eyre te rend fou, mon pauvre ami ! ». Et voilà qu’elle apparaît devant lui. La jeune femme déclare s’appeler Cherifa mais le vieil homme ne veut rien savoir et l’appelle Jane. D’après lui, ce prénom lui va comme un gant. Le vieil homme annonce à Jane qu’à partir de ce jour, si elle le veut, elle peut vivre avec lui dans son appartement. Soulagée, la jeune femme accepte. Quitter la rue, elle en rêvait. Cà fait longtemps que le vieillard n’a plus partagé ses jours avec une femme aussi belle et sensuelle que Jane. Avec le temps, il se prend à espérer devenir Rochester, l’homme qui épouse Jane Eyre à la fin du livre. Sa Jane à lui squatte la salle de bain pour y prendre douches sur douches : « La rue est si sale. Je ne supporte plus mon odeur ! ».

Plusieurs fois, le vieil homme a tenté d’apercevoir la beauté africaine nue à travers le trou de la serrure de la porte de la salle de bain. Tous les jours, il lit et relit le roman de Charlotte Brontë en se persuadant que la femme qu’il héberge est Jane Eyre et qu’il est Rochester. Très vite, il tombe amoureux de cette femme belle et élégante qui a bouleversé sa vie.

Six mois s’écoulent sans qu’ils s’en aperçoivent. Tous les soirs, le vieillard lit des passages de Jane Eyre à la jeune femme ravie. Un matin, on frappe à la porte. Le vieil homme laisse le roman grand ouvert sur la table et va ouvrir. C’est la police. Un agent lui annonce qu’un voisin l’a dénoncé. Il cache une Africaine sans papier chez lui. C’est illégal.

Le vieil homme est abasourdi. Il comprend seulement qu’on veut lui arracher son amour. Il panique et son premier réflexe est de tout nier. Le flic veut entrer dans l’appartement pour vérifier. Le vieillard, vaincu, laisse faire. Le flic passe toutes les pièces en revue, de la chambre à la salle de bain mais il ne trouve pas Jane car elle a disparu. Le vieil homme n’ose pas regarder le livre ouvert sur la table de peur de donner des idées au flic. Il ne songe pas une seconde qu’aux yeux du policier, ce livre n’est qu’un livre et pas l’endroit où s’est dissimulé Jane.

Le vieil homme reprend sa vie solitaire. Il lit et relit Jane Eyre, surtout le passage où elle épouse Rochester. Ah, s’il l’avait rencontré plus jeune ! A l’âge de Rochester, sa vie aurait enfin commencé.

Le mur a été construit pour empêcher les envahisseurs venus du sud d’atteindre nos terres, nos femmes, nos richesses et c’est un succès. Il se dresse dans une région désertique à la frontière entre le Texas et le Mexique. Il est une protection contre la gangrène qui pourrit le sud du continent. Nous, les militaires qui travaillons sur le mur, nous sommes persuadés qu’il n’y aura pas de deuxième Fort Alamo.

Du mirador, le point le plus élevé du mur où j’aime passer du temps, je peux tout observer à des centaines de kilomètres à la ronde. Pour le moment, personne ne tente d’atteindre le mur. Il est trop grand, trop haut, trop puissant.  Infranchissable. Il fait renoncer les plus déterminés

Pour compagnon, on m’a confié Rufus, un berger allemand qui a d’abord été dressé pour flairer et débusquer les nègres autour des plantations de coton. Ce chien est intelligent car il s’adapte. Aujourd’hui, il est capable de débusquer un latino à cent mètres. Rufus me comprend mieux que n’importe qui. Il ressent immédiatement mes inquiétudes, mes angoisses, mes joies et mes colères. Il est l’ami et le frère que je n’ai jamais eu.Il est tendre quand il frotte son museau contre ma jambe.

Gardien du mur est un bon job. Il n’est pas mal payer et, pour la première fois de ma vie, j’ai vraiment l’impression de servir mon pays. Le mur est construit de telle manière que si un envahisseur s’approche à moins de trente mètres, je peux l’abattre sans aucune difficulté. Le mur fera battre en retraite tous les feignants qui viendraient du Sud pour profiter de nos richesses. La semaine dernière, nous n’avons même pas été surpris par l’arrivée de la mer aux pieds du mur. Nous avions été prévenus par radio que le barrage situé 250 kilomètres plus au nord avait cédé sous la pression de l’océan. Dans mes jumelles, je n’ai pas vu débouler de migrants, seulement des vagues furieuses qui ont contourné le muret le mirador. J’ignore la profondeur de l’eau. Parfois, entre deux vagues, on aperçoit le sommet du mur. Depuis quatre jours le mirador ressemble à un îlot perdu au milieu de l’océan. Ce matin, j’ai été réveillé par le meuglement d’une vache. Elle nageait tant bien que mal en se demandant ce qui lui arrivait. Elle était épuisée et n’allait pas tarder à se noyer. Brian a eu l’idée de l’attirer vers nous.

- Pourquoi ?

- Pour le lait et la viande, évidemment.

Parmi les soldats qui défendent le mur, se trouve un ancien cowboy qui a attrapé la vache au lasso dès sa première tentative. La tirer vers nous et la sortir des flots pour l’amener sur la plateforme située devant le miradorne fut pas simple mais, à cinq hommes, nous y sommes arrivés.

Actuellement, elle est au sec dans l’escalier de la tour du guet. Elle n’a rien à manger et n’est pas à son aise mais on s’en fiche.  Nous l’abattrons quand nous aurons envie d’un steak.Hier, nous avons aperçu le premier bateau. Dans nos jumelles, une famille d’américains que la mer avait arraché à leur terre. Dès qu’ils sont apparus à l’horizon, Brian a eu l’idée de faire un feu au sommet du mirador. A présent, la tour d est un phare qui guidera vers nous les survivants américains de la grande marée. Le problème, c’est que le phare attire tout le monde, même les mouches. Très vite, des bateaux remplis d’envahisseurslatinos guidés par la lumière ont mis le cap sur le mur. Le premier bateau à accoster devant le mur avait deux mexicaines à son bord. Les connes pensaient être tirées d’affaire alors qu’elles ont été reçues par une garnison d’hommes qui n’avaient plus baisé depuis plusieurs semaines. Avec elles, on s’est bien amusés pendant trois jours. Une vraie fiesta. Rufus nous a regardés bizarrement pendant qu’on les baisait ou alors, les hurlements des femmes le surprenaient mais je suis certain qu’il aurait agi comme nous s’il avait été à notre place. Il y a trois jours, une famille de latinoss’est approchée de la tour en canot pneumatique.  Deux adultes et trois enfants.

- Y’a une femme ! Y’a une femme ! a hurlé Brad qui a une bite à la place du cerveau.

Au moyen d’une ancre de fortune, le s latinos sont parvenus à accrocher leur canot au sommet du mur. Leur canot s’était immobilisé à quelques mètres du mirador. Les enfants nous faisaient des signes auxquels, évidemment, nous ne répondions pas. Aucun contact avec les envahisseurs est la consigne.

Nous ignorons comment les latinos ont réussi à s’introduire dans le mirador. Il est probable que le niveau de l’eau leur a permis d’atteindre une pierre descellée dans le bâtiment. Les latinos sont comme des rats qui s’introduisent partout quand ils ont faim. Au début, Rufus a montré les dents et a mordu un gosse qui l’avait bien cherché.  Ensuite, il s’est habitué à eux et a participé à leurs jeux.Avec le temps, les envahisseurs l’ont amadoué à coups de caresses hypocrites et de morceaux de poissons. Ils sont restés trois jours. Le soir du troisième jour, Brad s’est battu avec le mari qui l’avait surpris en train de peloter sa femme. Le lendemain, les latinos embarquaient sur le canot qui n’a pas tardé à s’éloigner du mirador Dès le départ des latinos, Rufus dépérit. Il faut se rendre à l’évidence : ce chien s’amusait avec les gosses et s’emmerde avec nous. Après leur départ, il longea tristement les murs, ne toucha plus à sa gamelle et fixa l’océan en espérant revoir le canot. Et , l’ ce qui devait arriver arriva. Ce matin, Rufus s’est jeté à l’eau et a suivi le cap qu’avait pris le canot. Rufus ! Rufus ! Mon seul ami, mon compagnon !Mon ami !  Du haut du mirador, pendant de longues minutes, j’ai crié son nom mais les vagues de l’océan se sont montrées plus puissantes que ma voix. Les autres soldats m’ont regardé bizarrement. Certains se sont moqués de moi mais je m’en fiche. Heureusement, ce matin, en prenant mon café dans la cantine, j’ai vu mon chien se battre contre les vagues. Il est toujours en vie après une nuit en mer ! Rufus ! Je suis descendu sur la plateforme au bas du mirador et j’ai vu son petit corps sombre porté et anéanti par les vagues.Un vrai joujou pour l’océan. Rufus ! Je me suis jeté à l’eau pour lui venir en aide mais j’ai eu du mal à le rejoindre. Trop de houle et trop de résistance. Epuisé, je suis arrivé à la hauteur de mon chien qui m’a souri. Ce n’était pas Rufus mais une crapule de latino qui croyait, l’imbécile, que je venais l’aider.

Personne ne sait vraiment ce qui s’est passé dans la nuit du 20 au 21 juin 2027. Une météorite aurait frôlé la terre ? L’attraction entre les astres du système solaire se serait modifiée ? Pourquoi ? Personne ne sait. Les scientifiques se bousculent sur les plateaux de télévision pour ne rien expliquer. La seule certitude, c’est que l’organisation des humains s’est trouvée complètement transformée. Pour la première fois depuis des millénaires l’Homo Adolens et l’homo Infans ont supplanté l’homo sapiens. Des paléontologues ont déclaré que l’Homo sapiens avait fait son temps et qu’il était condamné à disparaître après des siècles de décadence. De leur côté, les enfants et les adolescents dressent un bilan terrible de la gestion du monde par les adultes : l’esclavage, la pauvreté, le racisme,la sous-condition féminine, plusieurs génocides et une planète en danger de mort. Tout doit changer.Maintenant !

Des scènes dramatiques se sont déroulées cette nuit-là. Des bébés ont mordu jusqu’au sang le sein de leur mère et des enfants ont mis le feu à la chambre des parents endormis. Des adolescents ont violé leur mère et torturé leur père. Traumatisés, les parents obéissent aux enfants. Ils se terrent dans leur chambre et n’en sortent qu’avec la permission de leurs propres gosses. Le pouvoir a changé de camp. La révolution a frappé dans toutes les familles mais aussi au plus haut niveau de la planète.

La terre n’est plus une multitude d’états qui se tirent dans les pattes mais une grande République terrestre dirigée par une Présidente, Paula, une jeune Namibienne de quinze ans. Les généraux des armées et les principaux ministres des gouvernements ont aussi été remplacées par des ados. Terminées les petites monarchies et républiques jugées obsolètes, archaïques et inégalitaires. Vive la République mondiale ! Les organes de presse et Internet sont également aux mains des adolescents. Finies les gentilles manifestations du dimanche. Il s’agissait d’un renversement du pouvoir des adultes, la première véritable révolution d’une génération sur une autre dans l’histoire de l’Humanité. La Présidente annonce que les adolescents veulent en finir avec les politiques racistes et inégalitaires des adultes. Terminées les anciennes politiques économiques migratoires et climatiques. On supprimera les armées et les prisons.

A la radio, la Présidente annonce que les frontières sont ouvertes à toutes les familles d’humains qui désirent s’installer et prendre part à l’économie de la région dans laquelle ils s’installent. La politique économique est modifiée. Le but, c’est la croissance zéro qui créera une plus grande stabilité économique et financière. Le revenu universel sera instauré partout. Terminée la course à l’argent, à la rentabilité et au profit. Les usines d’armement seront démantelées et transformées en chaînes de montage d’éoliennes et de panneaux solaires. Les bénéfices des sociétés les plus polluantes seront lourdement taxées. Les familles les plus riches qui ne contribuent pas à l’essor du plus grand nombre également. L’héritage sera supprimé.Toutes les idées que les adultes n’ont jamais osé appliquer, les jeunes les mettent en œuvre. Très vite, les enfants en bas âge trop inorganisés ont laissé le pouvoir aux adolescents qui contrôlent depuis toujours Internet et tous les réseaux de communication.

Les premiers opposants au nouveau pouvoir furent des adolescents qui trouvaient atroce de ne plus pouvoir conduire la Ferrari familiale ou qui se déclaraient racistes et/ou antisémites. On les renvoya au Collège pour compléter leurs connaissances. Le nouveau pouvoir légiféra afin de permettre aux enfants d’attaquer leurs parents en justice pour les avoir mis au monde sur une planète en train de crever. Les tribunaux jugèrent et condamnèrent lourdement. Les peines consistaient surtout à travailler pour le bien commun.Les adultes résistèrent au nouveau pouvoir en organisant des attentats partout dans le monde. L’attentat aveugle est l’arme préférée des adultes.  La présidente Paula échappa de peu à une fusillade. On préféra la mettre à l’abri en l’envoyant sur la station spatiale internationale basée sur la lune. Depuis ce satellite, elle put poursuivre son travail.

La civilisation de l’homo Adolens créa de la richesse, sauva la planète de la destruction et redonna de l’espoir aux humains.Et puis, en peu de temps, la belle machine s’enraya. On revint aux anciennes guerres ethniques et religieuses, aux pratiques polluantes et inégalitaires. La disparition des espèces et plus particulièrement l’humain s’accéléra un peu plus encore. Alarmée par les problèmes que rencontrait le nouveau monde, Paula revint précipitamment sur terre. A la descente de son vaisseau spatial, Paula n’eut pas droit à la réception d’une cheffe d’état.Elle venait à peine de fouler le sol terrestre qu’une patrouille de l’armée la prit en charge pour l’emmener au pénitencier.

- Qu’est- ce vous faites ? s’écria-t-elle Qu’est-ce qui se passe ? Pourquoi restaurez-vous l’Ancien Régime ? On avait supprimé les armées !On avait détruit les prisons ! Qu’est-ce qui s’est passé ? Personne ne lui répondit. Pleine d’espoir elle chercha en vain des visages jeunes autour d’elle mais tout le monde était vieux. En quelques années, l’homo Adolens, porteur d‘espoir et de changements avait déjà disparu. Et quand la présidente du monde rentra chez elle, ses parents lui ordonnèrent de monter immédiatement dans sa chambre pour y étudier.