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« Je ne comprenais pas les dessins qui ne représentaient pas ni un paysage, ni un visage, ni même un bâtiment. J’en avais déduit que lorsque je ne comprenais pas ce devait être de l’art moderne. »1

Pierre, le jeune héros de Daniel Adam se retrouve, presque par hasard, dans une galerie d’art. Il ne comprend pas ce qu’il voit, nourri qu’il est de son héritage culturel, face à des objets que jamais sa mère n’aurait mis dans la vitrine de la salle à manger.

Votre serviteur ne comprenait non plus pas grand-chose à l’art moderne, mais faut-il comprendre ? Depuis quelque temps, il n’est jamais trop tard, j’ai fait mienne fort heureusement l’idée que l’art contemporain – soyons juste dans notre vocabulaire – ne s’adressait pas nécessairement à la pensée, mais peut être et avant tout à l’émotion. Même s’il peut venir la compréhension d’une intention… ou pas. Ce n’est pas forcément nécessaire.

Bien m’en a pris d’entrer il y a quelques jours dans la Galerie de Marie-Ange Boucher pour découvrir les plus récentes peintures de Dominiq Fournal. Ce qui nous atteint d’amblée, c’est la lumière et ce qui la compose: les couleurs. C’est beau, juste beau. Ce beau nécessaire à notre humeur, à notre bonheur dans un monde de heurts et de trop de malheurs.

Je connais le bonhomme (lisez le mot en ce qu’il est double !), et sa peinture est tout empreinte de sa personnalité. L’œuvre ici avec plaisir ne se départit pas de l’auteur. Il émane de lui, quand il vous parle, une générosité qui vous rend tout à la fois plus intelligent et plus heureux. Comme ses œuvres.

Modeste aussi. « Ce qui provoque la création ? La matière, c’est la peinture qui donne la direction de ce que sera l’œuvre ». Oui mais tout de même cher Dominiq, le sens des couleurs, l’harmonie, c’est tout de même aussi le peintre, non ? Car il faut, de la peinture répandue, à l’horizontale, voir émerger cette lumière dont on parle tant à propos de ton travail, et puis cette transparence et la profondeur dans lesquelles se perdent nos yeux et notre esprit.

Photo © Jean-Frédéric Hanssens

Dominiq travaille selon les formats sur le bois, ou encore sur des toiles en lin. Qu’importe le support, le format. L’intention s’avère constante.

La création peut-elle être absente de sens ou bien est-elle toujours signifiante ? Nombreux sont, sur le sujet, ceux qui ont produit une glose abondante. N’en rajoutons pas. Dominiq lui recherche un monde de beauté, « dans lequel l’homme n’a pas encore laissé de trace ». Oserais-je dire que notre regard en rend l’idée même impossible. L’œuvre n’existe que parce que nous la contemplons. Fort heureusement notre regard ne la pervertit pas nécessairement.

C’est donc la nature dans sa trace originelle qui guide le geste et imprime le support. L’Afrique est-elle le berceau de ce chemin ? Né à Boma au Congo, il y passe ses primes années. L’enfant, l’homme en est définitivement marqué. La Tanzanie et la mythique Zanzibar qu’il visite régulièrement guident l’inspiration. L’Afrique est rouge, l’Afrique est verte, l’Afrique est bleue et jaune. Dominiq peint la mangrove, les grands lacs, l’océan et puis tant de choses qui lui appartiennent, guidé aussi par des créateurs inspirants (Conrad, Dürer…) ou encore les figures de la mythologie.

Lors d’une rencontre récente, Dominiq donnait ce conseil à une élève, de l’Académie des Beaux-Arts de Wavre. « Il faut peindre comme aujourd’hui. Et pas comme on le faisait jadis ». Son chemin d’artiste l’aura donc conduit rapidement vers l’abstraction sans oublier le réel. Comme l’écrivait Danièle Gillemon dans le superbe catalogue qui lui était consacré en 20082 « il est impossible … qu’à la source des tableaux si totalement solaires de Fournal (même quand les tons sont ombreux ou froids) il n’y ait pas cette mémoire immédiate et lointaine du monde, formidable fracas mué en silence… ».
Bernard Dutrieux

On était dans la mouillasse, dans la sombritude des choses, dans le non-essentiel qui pourtant nous manquait, et on était aussi dans une sorte de mouillure pas vraiment rèche qui s'accrochait à nos restes que, péniblement, nous tentions de maintenir à un niveau encore acceptable pour notre propre satisfaction. 
Non, ou plutôt si : ce n'était pas drôle de se sentir ainsi maintenu artificiellement en état de marche. Et comme de bien entendu, les voisins nous regardaient comme si nous étions revenus indemnes de certains camps de travail concentrationnaires ! Ce qui était faux, on n'en revenait pas, on y allait, mais eux les spectateurs ne le savaient pas. Ils s'accrochaient à l'idée que nous, les rescapés de de l'escalade des escarmouches, on y avait échappé et que, dans notre cas, celui de l'escapade, eux n'auraient pas tenu le coup. C'était pour se rassurer évidemment : c'est plus gratifiant de se dire qu'on y a échappé que de se dire qu'on va peut-être y rester.....
Savait-on qu'on y allait ? Savait-on que l'odeur du massacre de nos libertés nous effleurait les narines sans qu'on sache tout à fait si c'était une odeur réelle ou une mise à l'épreuve avec fragrance due à notre imagination ? 
On nous avait dit de marcher, nous marchions ; on nous avait dit de chanter, nous chantions ! Certes, c'étaient des hymnes parfaitement idiots qui auraient pu passer pour des tubes à une autre époque, mais comme le cœur n'y était pas, ça devenait un murmure halluciné au travers duquel les paroles du poète, à certains passages nous passaient par dessus la tête .....ce n'est pas le chant qui permet de crier victoire, le bruit des armes est plus rassurant que les contre-ut de la diva de service !
D'ailleurs il n'y avait pas de diva, pas plus que de ténor patenté, ni de chef d'orchestre qui jouait parfois au chef de chœur, et qui essayait de s'improviser gardien du tempo pour nous faire garder le rythme et, sublime tentation, qui aurait voulu nous faire marcher au pas !
Nous mettre au pas ! Ha-ha-ha ! Ils y croyaient vraiment, ces enflés de la prostate et même qu'en plus, ils montaient le son ! Qu'est-ce qui leur passait par les ventricules à ces verrats aux carrures  gonflées de fierté libidineuse, couilles en tête ? Nous, tout en y allant, mais mollo-mollo, on restait pantois tactiquement, cachant tant bien que mal l'hilarité qui se fixait sur notre visage jaunâtre à l'expression défigurée par les inventives réponses insensées aux questions ambiguës que, pourtant, on savait insolubles. Elles étaient aussi déchirantes que nos faces, angoissées de ne pas savoir de quel coté montrer la même face : fallait-il virer du coté où le profil était, et l'est toujours, le plus flatteur, pour tenter de se définir en omettant l'essentiel ? Fallait-il se fixer un but tout en sachant qu'il n'y aurait qu'un seul choix possible qui aurait été, soit de montrer en effet une belle grande gueule, menton en avant, sans rien cacher d'une certaine détermination, ou de faire profil bas pour signifier qu'il y avait aussi un coté acceptable, le possible, celui de l'innocence qui dissimulait vachement bien la réalité de notre détermination réelle, et qui, on le savait depuis toujours, demeurerait fermé aux sollicitations grotesques d'un pouvoir en déséquilibre constant !  
Oufti, mes aïeux, quelle affaire ! Quelle bizarrerie bizarre ! Quelle intensité dans le non-dit, dans l'absence de résolution spasme-modique (pas tant que ça ), quelle absence de vérités dans le délire post-jubilatoire des ostentatoires déclarations qui, en principes, ne se décernaient qu'aux nantis et aux ayant droits ! 
Revenons à nos boutons de fièvre, aux dantesques rassemblements de spitantrouilles, de troudéçus, de malembrochés, de morleneux, d'érectophiles, de scatophages, de susselepus, de caressplaies et de passmwalbeurs : tous étaient dans le besoin, tous étaient présents, gargarisant de la glotte pour laisser venir à l'air libre, les éructations revendicatrices qui, recensées heure par heure, valables au moment même de leurs éclosions et ne restaient d'actualité qu'un tout petit instant . 
On n'était pas certain que l'efficacité allait être perçue, mais qu'importe le flacon puisque l'ivresse du danger imminent se concrétiserait en une course poursuite à travers champs, au détriment des renoncules piétinées et se jouerait à cache-cache avec les chevaux qui ne pigeaient que dalle aux ordres de leurs cavaliers, lesquels manipulaient la matraque avec la virtuosité d'un apprenti forgeron tapant sur l'enclume ou d'un bourreau novice qui abat l'hache sur le billot, passant, en passant de justesse, par la nuque condamnée. 
Vï-ins djeu, quelles maudites scartofules de granifrodjale dimaud'arèdge !
Croyez-moi, on n'aboutit pas par hasard dans les déjections colorisées de ces maudites scartofules qui ne nous laissent guère le temps de s'habituer aux souffrances dont elles nous gratifient : à peine en est-il une de supprimée, alors qu'on allait crier victoire, qu'une autre, puis une autre puis encore une autre rappliquent en criant déja victoire ! C'est alors qu'ils se pointent, ces escadryapad'pardon de la mort, qu'ils s'unissent par leur trifouilles tout en riant aux éclats d'abus, conscients de la farce qu'ils sont en train de nous  jouer ! Quand je dis ils, c'est « elles » qu'il faut dire. Mais je crois aussi que, malignes comme rate qui parvient à la nourriture en défiant les lois de l'équilibre sans se perdre une seule fois dans le labyrinthe, la scartofule femelle, ressemblant comme deux gouttes de sperme à son mâle compagnon, ne s'abaisse jamais à se gonfler d'importance en montrant ses parties nobles colorées rouge-tison, comme font les primato-primates de Guinées...je ne parle pas des tribus d'espèces humaines qui y survivent mais de ces petits animaux qui y ressemble et que souvent on ignore parcequ'ils paraissent innofensifs ! Mais méfiez-vous, ces bêtes-là sont d'une méchanceté virulente à tel point que les hommes les plus puissants prennent la fuite s'ils ont juste l'impression d'être observés par ces bestioles mortifères quasi indétectables.....
Ah le beau et le bon mot que voici : indétectable ! C'est ça l'arme toujours secrète des scartofules: in-dé-tec-ta-ble ! C'est à dire impossible à détecter par les moyens habituels, quoiqu'on les imagine fort bien, de gauche à droite, de bas en haut et en travers ! Mais ça ne suffit pas : on ne détient pas la ou les preuves de leurs existences, on sait qu'ils ou elles existent par l'imagination (dont nous ne manquons pas) que titillent les dégats qu'ils/elles causent ! Alors on suppose qu'il/elles sont comme ci ou comme ça, que leur férocité est inéluctable et que par conséquent, on n'y échappe pas ! Alors justement et à propos, pour essayer de leur échapper, on tente de créer une arme qui pourrait les anéantir, mais comment obtenir un tel objet si on ignore les qualités de l'ennemi, si on ignore leur nature profonde et leurs éventuels moyens de défense ? 
A part s'anéantir soi-même, par l'eau ou par le feu, ou par n'importe quel autre moyen de destruction massive, on (c'est à dire nous, les savants fous et les chercheurs au QI surdimensionné) ne parvient pas à élaborer le moindre petit piège à souris qui, s'il est primitif n'en est pas moins efficace ! 
Reste alors la résignation, le fardeau à porter, la mauvaise conscience à supporter, l'abandon d'une vie sans problèmes pour une existence faite de misère, de plaies purulentes et de maux divers qui nous plantent leurs banderilles aux endroits les plus improbables de nos articulations. 
Et quand ça devient tout à fait insupportable, on essaie d'oublier de respirer, on tente d'arrêter les battements de la vieille tocante toquée en s'injectant venin et bave de crapaud et en avalant une décoction faite d'un mélange de poudre de fourmi rouge, de migale  et de frelon asiatique. 

Et sur le lit, puant de vieille sueur rance, on ose encore dire plein d'espoir :

a pa peur ...

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En France, après que le député LFI Adrien Quatennens ait reconnu avoir giflé son ex-compagne et face à l'absence de réaction des responsables de plusieurs partis de gauche, un collectif "Relève féministe" entend renverser le système de protection des agresseurs au sein de la classe politique.

Violences sexistes et sexuelles: l’impunité est révolue, place à la relève féministe – Libération (liberation.fr)

Wich

LA MER ET LE LAC

Il se trouve au fond de nous, depuis le temps des découvertes sensitives qu’est le temps de l’enfance, deux images qui se confrontent et s’opposent ; l’image du lac et l’image de la mer.

En une psychologie des profondeurs, celles du cœur et de l’âme, ces deux images à la fois nous inquiètent et nous apaisent. Pour celui ou celle que l’enfance a mené à ses abords, le lac a d’emblée offert l’aventure d’un jardin plus mystérieux que celui qui connut ses premiers pas car sa vastitude est double, de terres et d’eaux, son décor est constitué d’opacités végétales et de fluidités luisantes, et lorsque ce même enfant reçoit le choc de l’immensité marine, il connaît crainte et tremblements. Son souvenir, toutefois, sera empreint de la plus pure intensité vitale ; éclats de la gerbe d’eau mêlée de soleil, pluies soutenues sur l’ample mouvement de la vague, ciels gonflés de plomb qui se mélangent à l’incessant tangage des eaux et, enfin, le souffle terrible des lointains ailleurs.

Dans le reflet inversé de la montagne, le lac nous illusionne sur l’importance de son abîme.
Car, bien sûr, je parle ici de ces lacs que l’on trouve en haute montagne. Ceux-là sont de toute éternité, ainsi que des puits sans fonds au creux des glaces ou des parois de marbre, plongeant dans l’insondable et qui, nés il y a cent mille ans dans l’éther diamanté, nous livrent encore aujourd’hui la rareté d’un vol d’oiseau ou le passage d’un homme solitaire.

Dans son silence et son apparente immobilité, le lac pourtant est une image flottante, non figée, pas plus statique que son ciel limpide qui se dilate et s’étire tout au long des heures du jour. La lenteur imperceptible est son mouvement et sa nature car il reste dans l’expectative et la crainte du moindre frémissement que provoquerait la chute d’une plume sur sa surface étale ou de l’infime séisme de son derme né d’on ne sait quel organisme sous-jacent qui reviendrait à la vie.
On le voit, le lac est calme par essence et très ancien par nécessité. Nul bruit de l’Histoire ne l’a changé et si, par une humaine activité, un pont l’enjambe de la suite rythmée de ses arcades, il fait immédiatement corps avec lui, se dédoublant en lui et l’on s’étonne alors de ne plus pouvoir choisir, du modèle ou du reflet, lequel en sera le simple écho de la réalité. Du flanc de ce mont violet la lumière est liquide et ne reste plus rien du ciel et de l’eau qu’un miroir qui se mire lui-même en sa contemplation abstraite et minérale.
Le dialogue est parfait entre illusion et certitude.

A certaines heures pourtant, alors que l’onde reste sereine et lisse, le reflet du pont semble se ronger et s’élargir. Détachant une myriade de particules, la lumière (toujours elle) propose un autre corps, une autre masse, comme dans ce petit tableau de Gustave Courbet, « Le pont d’Ambrussum » (1857) visible au Musée Fabre de Montpellier. Dans cette peinture, un petit édifice antique, aux deux arcades et passablement en ruine, converse avec son image inversée, pensive, à la fois jumelle et pourtant déjà différente. Cette composition, où les deux alvéoles d’un même cœur se désolidarisent, semble naître infiniment sous nos yeux.

Ici une végétation grasse, gonflée d’émeraude et de rousseur, encadre le petit lac. L’heure est passée où le zénith rendait l’eau comme le ciel et tout bascule enfin et se transfigure.
Le reflet est alors d’un autre monde, plus mystérieux car son dessin le libère de son double et improvise un pont rêvé, qui émergerait du temps et de notre mémoire incertaine.
Le lac reprend sa nature d’eau quand la lumière y plonge et s’en va laissant la vie s’éparpiller en humbles molécules qui se mélangent à la soupe du vide.

Mais quand le vent se lève, le lac rugit comme une mer. Il redécouvre alors son enfermement, ses cloisons étriquées. Il lui faudra, alors, toute la force sans sagesse de sa puissance trop longtemps contenue pour inonder l’alentour, briser quelque ponton, déchirer d’un vieil arbre le buste trois fois centenaire éparpillant au sol le tronc défait, et les branches et les nids d’oiseaux pour, enfin, rajeunir joncs et roseaux de toutes sortes une fois l’orage passé.

De la mer à la mère

La mer, notre mère, a vu ce matin venir vers elle un jeune homme.
Longtemps il a scruté, analysé, jaugé l’horizon et l’étendue. Il a humé le goût du vent et la vigueur de son humide parfum. Ses yeux ont pris peu à peu une transparence bleutée et des larmes courraient à ses tempes bouclées. C’est aujourd’hui qu’il quitte l’enfance. Il s’en éloigne sans se retourner.

La mer, d’abord, trouve son tempérament premier dans le va et vient constant de ses marées.
Qu’elle soit courte ou longue dans sa durée, en mer du Nord ou de Méditerranée, la marée, mouvement continu du flux marin, contient dans son obstination la colère des océans.
La paix quotidienne ou rien de terrible ne se prépare, permet l’indispensable vague et son ourlé, sa chute et son fracas, et son recommencement …
Aussi tendre que soit la vague, elle nous frappe toujours et empêche ainsi, en nous, le rêve et la méditation. La mer est à l’éveil du corps et de toutes ses vigueurs ce que le lac est à l’hypnose et à l’esprit.

Le bain vivifiant brûle toujours un peu et l’eau salée par la gorge et les narines est un des travaux d’Hercule en nos boyaux internes, et nous cravache et nous réveille. Le grain de sable dans l’oreille, le sel dans les yeux, le danger si proche nous convainc d’être en vie…et de le rester !
Quand la mer fait le dos rond et gris, les pires tempêtes sont à craindre mais, au large, tout est possible, comme reste possible le retour imminent du calme plat d’une nouvelle surface huileuse, d’une mer inerte, comme morte, en attente, en écoute, enfin assagie mais tellement attentive…
Le nageur perdu en mer, s’il s’aveugle des trapèzes clinquants des effets du soleil, comme au temps des morves d’azur et des longs figements violets d’Arthur, ce nageur, dis-je, se voit irrémédiablement perdu. Il aura pour linceul et seul cortège cette fête de couleurs, une puissance à nulle autre pareille, incalculable, infiniment respectable, la puissance de la pulsation marine.
Et si, contre toute attente, il survit quand même, son corps en est marqué. La morsure du séjour marin est comme le fer qui imprime en traces, en plaques, en turgescences pourpres les chairs meurtries. Et sa mémoire éblouie l’aura rendu muet, conscient de n’avoir pas pu croire ce que seul il a vu.

Se noyer en mer c’est partir en voyage, se noyer dans un lac c’est descendre dans la tombe. Une tombe d’oubli où seuls les voyageurs du Temps peuvent nous croiser ; gaulois superstitieux, moines et marchands, chrétiens novateurs, humanistes du onzième siècle, ou cet archer d’il y a six mille ans et qui n’a plus de nom…
Le lac conserve son histoire. Celle de la mer est balayée deux fois par jour.
Ci-gît l’histoire du lac. Dans l’invisible suite de ses fonds qui se dénombrent en une lente descente toujours inachevée.
Et cette histoire est son trésor enfoui, introuvable à jamais et seule subsiste, peut-être, en notre cœur ému la longue succession de ces infimes évènements qui n’ont eu d’autre témoin que le temps suspendu qui survit en notre goût d’aimer les choses et de les réinventer.

Boris Almayer

Un secret est plus léger à porter à deux. Mystère, magie et puissance de l'amitié.
Loin, très loin, au milieu d'une forêt, vivait une jeune femme à la voix merveilleuse et un loup, craint par tous les animaux.
Tous les soirs, le loup vient écouter la jeune fille; il est envoûté par sa voix.
Un jour... plus de chant, le silence. Le père de la jeune fille est décédé ! Le loup est désespéré ! Alors commence la quête qui va le mener à un talisman.
C'est un conte fantastique où les illustrations, tapisseries médiévales, estampes japonaises, nous font entrer dans un conte des temps anciens.
Et que dire du loup sensible en empathie et humanité ! Merveilleux !

Ma Béa

Le talisman du loup

Myriam Dahman Nicolas Digard
Illustrations : Julia Sarda

Gallimard Jeunesse 5 à 9ans 14.90 €

Que signifie « comprendre une œuvre » ? Une bien redoutable question qui se pose à tous, les « regardeurs », les badauds, les exégètes, les critiques, les pédagogues et les modestes chroniqueurs dont je suis !

En la matière, il est utile, en introduction, de fixer les limites de la question. L’histoire des idées nous montre à l’évidence que les œuvres sont polysémiques ou pour le moins, admettent moults commentaires. Certains se recoupent alors que d’autres se contredisent ou ouvrent de nouveaux chantiers de réflexion. Les exemples sont innombrables. Citons à titre d’illustrations la Bible, la Thorah, le Nouveau testament, le Coran, pour s’en tenir aux fondements de trois grandes religions, respectivement le judaïsme, le christianisme et l’islam. Je tiens pour certain le fait que leur compréhension est un objectif mais un objectif dont nous savons pertinemment que nous ne l’atteindrons jamais. Raison pour laquelle l’exégèse et la glose ont un bel avenir !

S’il parait présomptueux de détenir la vérité d’une œuvre, quelle que soit sa nature, il faut bien se garder de penser que le créateur de l’œuvre détient, lui, les clés de sa signification. L’œuvre par bien des côtés dépassent son inventeur. Et cela pour plusieurs raisons : la première est que l’œuvre n’existe qu’à travers le regard du « regardeur ». Un regard mais plutôt l’intelligence que le regardeur a de l’œuvre. Intelligence qui passe par sa subjectivité et sa culture. Le créateur, tel le docteur Frankenstein, est dépassé par sa créature. Prenons le célèbre tableau de Van Gogh, « Champ de blé aux corbeaux ». Les critiques ont vu dans la représentation des corbeaux les signes d’un désir de mort (le peintre mourut quelques jours après avoir peint ce tableau). Il est à parier que l’artiste n'a pas sciemment peint des corbeaux noirs pour figurer sa mort prochaine. L’interprétation, qui est une explication, résulte de la relation chronologique entre la date de création du tableau et de la date de la mort du peintre. Autre exemple, le très célèbre facteur Cheval. Pendant les 33 ans de la construction de son Palais Idéal avait-il conscience qu’il était un artiste ? Les œuvres du passé, celles de notre histoire, ne sont « regardées » ni avec les « yeux » de l’artiste, ni avec les yeux de ses contemporains mais avec nos « yeux » d’aujourd’hui, avec le filtre des valeurs et des concepts que nous avons construits.

Cette observation condamne-t-elle toute tentative d’interprétation ? Il ne serait pas juste d’être aussi catégorique. Je n’ignore pas que la critique d’une œuvre en dit plus sur l’auteur de la critique que sur l’œuvre. Je sais que le commentaire critique est une mise en récit, un récit démonstratif dont le but est de convaincre le lecteur de la pertinence de l’analyse. Récit qui a ses propres règles (cohérence logique, critères de lisibilité, classement des arguments etc.). Nonobstant ces écueils, le regard de l’autre sur une œuvre peut me permettre de mieux voir et de mieux comprendre.

Un commentaire critique est l’expression d’un point de vue sur une œuvre. Si le point de vue du rédacteur de la critique m’importe, un point de vue joue un rôle central dans l’interprétation, celui de l’artiste lui-même. C’est la raison pour laquelle j’ai souhaité rendre compte du point de vue de l’artiste portugais Violant dans le commentaire d’une fresque récente : Mayday.

Violant a l’heureuse habitude d’associer à la publication des photographies de ses fresques un court texte d’accompagnement. Je vous livre son texte.

"Au secours"[1]

Située à proximité d'un parc pour enfants, j'ai choisi de peindre ce « mur » pour sensibiliser au danger d'une catastrophe naturelle soudaine ou d'un éventuel cataclysme qui peut déséquilibrer notre monde, un environnement dont dépend le confort de tout-un-chacun.

La scène représente un navire marchand coulé gisant dans une rue parmi d'autres débris qui sont comme des témoins de notre civilisation et des symboles de la consommation, une consommation qui a probablement déclenché le chaos.

Il est important que nous comprenions le pouvoir destructeur d’une économie qui exploite les ressources naturelles pour fabriquer des produits. Ces produits qui ne nous rendent pas plus intelligents !

Je veux dire que nous ne sommes pas capables de saisir quelles répercussions le pillage de la planète aura sur notre avenir.

Pour éviter la catastrophe annoncée, nous devons faire de manière habituelle de petites choses, petites mais importantes pour changer les choses. En même temps, il convient de faire pression sur les grandes entreprises qui polluent.

Le Mur de Violant est constitué de deux murs se coupant à angle droit. Il forme de facto un diptyque. Le mur de gauche est moins long que celui de droite. La photographie de Violant en train de peindre donne l’échelle. Sa fresque est un paysage sous-marin. Une ville caractéristique du baroque portugais est submergée. Des requins parcourent l’ensemble de la scène. Des végétaux recouvrent des débris hétéroclites d’une ville ruinée. Parmi ces débris, des gravats, un tank, des voitures, un avion, un camion, un wagon, un bateau de pêche. Devant une façade portant encore témoignage de sa splendeur, un paquebot git sur la vase du fond de l’océan. Le navire situé au premier plan représente environ la moitié de la surface peinte : le bateau est le sujet de l’œuvre.

J’ai posé quelques questions à Violant. Je vous livre questions et réponses.

Pourquoi avoir choisi un bateau comme symbole de notre société de consommation, une société qui détruit son environnement et plonge notre monde dans le chaos ?

Ce bateau a pour moi une signification particulière. J'ai essayé de chasser toutes les références que je pouvais pour le représenter. C'est un bateau que j'ai trouvé dans le port d'Aveiro lors d'une promenade avec une ex-petite amie. J'ai trouvé ça drôle parce qu'il s'appelait "Joana Princesa", le même nom que le sien. J’avais déjà peint une épave de navire pour évoquer une histoire d’amour. Celui-ci a le même objectif, raconter une histoire.

D'autre part, les navires sont de formidables moyens pour transporter les marchandises dans notre monde moderne. Sans eux, il ne serait pas possible d'avoir tout ce que nous pensons avoir, donc de cette façon, il symbolise notre société fondée sur la consommation de masse.

Pourquoi choisissez-vous toujours des allégories pour faire passer un message ? Peut-être que je n'aime pas trop peindre, alors je dois trouver des moyens de faire en sorte que ça soit intéressant pour moi.

Dans d'autres murs vous avez déjà abordé ce thème. Pourquoi l'aborder à nouveau ?

En plus de ma contribution personnelle, les thèmes environnementaux ne vieillissent malheureusement pas. C'est un thème important maintenant et pour l'avenir.

L’œuvre de Violant est donc une allégorie portant sur le réchauffement climatique. Violant met en scène une épave de navire, symbole à la fois de la technologie et de la consommation des biens à l’échelon planétaire, un bateau coulé gisant dans une rue historique du Portugal. La composition de la fresque (les savantes lignes de fuite, les rapports de masse entre les immeubles entre eux et les immeubles et l’épave) témoigne du soin apporté à la réalisation de l’œuvre. Observation corroborée par l’opposition entre les gris des façades baroques et le carmin de la coque du paquebot. Les débris accumulés sur la vase du fond ne sont pas réalistes, difficile d’en définir la nature et certaines proportions sont très manifestement fausses (voitures, tank etc.)

« Mayday, Mayday, Mayday » est un signal de détresse envoyé par un avion ou un navire. Violant lance un appel au secours pour inviter les « regardeurs » à mettre en œuvre des mesures pour limiter le réchauffement de la planète et une inéluctable montée des eaux. La forme de son signal est incontestablement une œuvre d’art. Sur le fond, elle rejoint l’expression de l’urgence climatique de toute une partie de notre jeunesse. On pense à des mouvements citoyens comme Extinction Rébellion, à la médiatique Greta Thunberg, aux soutiens apportés aux partis politiques très engagés dans la transition écologique.

Dans ce court roman écrit à la première personne, la narratrice nous livre sa peur viscérale de l'école, des moqueries, des humiliations, même de la part de l'enseignant ! Elle utilise tous les stratagèmes pour paraître malade et éviter ainsi de devoir aller à l'école.
Suite à une rédaction, elle est choisie par un écrivain, adulte bienveillant, qui va souligner son talent et lui donner confiance en elle.
Pour échapper aux angoisses et aux moments douloureux, elle ferme les yeux et se voit en train de voler !Une histoire émouvante et optimiste qui réconforte. Une rencontre peut changer la vie et... l'image de soi !

Ma Béa

Juste en fermant les yeux
Charlotte Moudlic
Edition Thierry Magnier
Petite poche 3.90 €

Bienvenue à Kalakuta l'ultime utopie de Fela, sa "république" engloutie au milieu d'épaves de carcasses rouillées.
Soir de juin. Le soleil arrêta sa course.
Sans transition, l'obscurité prenait place et les étoiles cloutaient le ciel pour éclairer la bannière géante installée sur les murs calcinés du bunker géant criblé de balles.

" Si tu aimes la nitroglycérine, c'est ici qu'çà s'écoute ".

Dans ce décor pauvre de Lagos, le farouche opposant aux militaires du Nigéria décida de célébrer en grande pompe l'anniversaire de son mariage.
Les portes du repaire s'ouvrirent pour ne plus se refermer. S'engouffra dans la bousculade joyeuse une foule hétéroclite, avec beaucoup de jeunes qui patiemment attendaient depuis l'aube.
Vite se remplirent les gradins sommairement installés. Tout le quartier dehors s'était mobilisé autour des hauts-parleurs.

Cette nuit, c'était la trève. Les hommes en treillis de guerre devinrent des colombes pour ne manquer sous aucun prétexte le récital de la panthère noire de l'afro beat.
Longue attente dans la chaleur et la poussière. Les canettes vides de bière et de coca s'entassaient et voltigaient des hauteurs des échafaudages pour s'écraser bruyamment au pied de l'estrade précaire.
Les heures passaient. Des volutes enfumées de cannabis s'enroulaient dans une lumière blanche, blafarde.
Vacarme d'enfer incessant qu'un curieux duo d'instruments cherchait à calmer, alternant le roulement planant des vagues et un chant d'oiseau.

Enfin vers minuit, un air de trompette genre fanfare militaire salua l'arrivée d'un homme au torse maigre, peinturluré, entouré d'une phalange de vingt-sept danseuses, ses épouses disait-on.
Vêtu d'un simple pagne cintrant la taille, Fela, nu, avança sur la scène et leva les bras vers la foule hypnotique.
Bouche collée à son saxophone, son déchirant "Black Man's Cry" retentit dans une ambiance surchauffée. Beaucoup de place laissée aux improvisations joyeuses, aux longues pauses, aux franches rigolades avec ses complices, Fela délaissait souvent son instrument et sa voix grave prenait le relais pour se fondre dans la luxuriance des cuivres et les éclats inopinés de guitare. Les choristes libéraient leurs voix à pleins poumons. Aux quatre coins de la grande salle, ses "Queen's" dansaient seules dans de hautes cages dorées puis se rejoignaient ensemble le corps libéré jusqu'à la transe, chaloupant sans trêve enroulées dans leurs étoffes légères,

" C'est l'heure du ballet final,
ultime frisson tout-à-coup
toutes accrochées au fanal
ces filles-là vous rendaient fou,

Bouche pulpeuse et gorge pleine,
qui touchait leur sombre beauté
---ces Queen's-là, c'était des reines !---
pouvait rêver de volupté."

Sous la chaude lune africaine, les maisons de la ville vibraient à l'unisson zébrées de déchirures électriques.
Soudain, panne d'électricité

La danse s'arrêta, le public frissonna.
Le feu, la mort, la guerre passèrent sur l'assistance comme l'ombre inquiétante d'un rapace, une voix douce de jeune femme murmura au coeur noir de la nuit,

" Oublier le plancher qui craque,
fuir celui qui nous traque
le grand rapace aux cruelles serres
dont le vol sur nous se resserre."

Obscurité totale. Plus de son. Tout seul, Fela prolongea longuement de son souffle ces plaintes, "No Agreement", "Water No Get Enemy", autant d'hymmes à la résistance, à la fierté de l'homme noir, repris en choeur par toute les poitrines de la grande banlieue.
Finis les cris rauques. Sa voix devint a capella presque bluesy, une caresse chuchotée à l'oreille, accompagnée d'arpèges très simples.

Comme le sorcier l'avait prédit lorsqu'il n'était qu'un petit enfant yoruba, Fela se transforma ce soir en guerrier Fela Anikulapo-Kuti " Celui dont émane la grandeur, qui trimbale la mort dans son carquois, et qui ne peut être tué par les hommes".

La faible lumière revint et cligna par intermittence jusqu'à la fin du concert.
L'aube pointait ses lueurs. Longue vague bariolée, la foule se dispersa dans la poussière, les yeux chavirés et quitta les lieux en silence.

" Une fille dansait sur la braise
dans le miroir que tendait l'amour..."

Les flamants étaient si nombreux après s'être regroupés dans le ciel.
Ils s'envolèrent en plein soleil laissant après leur passage furtif une immense traînée de plumes roses.

 

Lire aussi l'article sur : https://www.poesiarevelada.com/post/le-chant-rauque-de-fela

 

Récit et poèmes écrits par Thierry Quintrie Lamothe
t.cleobie@yahoo.fr
© juin 2022

Aujourd'hui, et je me demande bien pourquoi, je n'ai qu'une envie, celle de retomber en enfance, l'envie de manger des trucs pas trop durs à mastiquer, l'envie de parler popo-pipi-caca,  de faire dodo pendant 13 heures d'affilées,  puis de se rendormir et peut-être même d'avoir une incompréhensible érection au petit matin.....Ahh, dodormir plus de 8 heures, trainailler au lit,  descendre en pyjama pour prendre un petit déjeuner fait de confiture, crèpe et tasse de chocolat chaud très sucré et aussi pâte à tartiner sur pistolets encore chauds ....et puis et puis et puis... peut-être envisager de se débarbouiller sommairement le bout du nez, s'habiller parcequ'il faut bien, et surtout de ne pas se tracasser à propos de ce qu'on va faire dans la minute et les heures qui suivent...bref d'être relax de chez relax parce que c'est pas école aujourd'hui et surtout pas penser à faire ses devoirs et d'apprendre cette leçon de science, ennuyeuse comme un dimanche de Toussaint, qui parle de plumes de poule et de la définition de ce qu'il y a à l'intérieur d'un oeuf !!! 
Alors bon : horaires fixés, cahiers recouverts de papier bleu, étiquettes écrites à la main, nouveau buvard presque sans taches, plumier bourré jusqu'à la gueule : crayon taillé par taille-crayon et porte-plume avec nouvelle plume ballon, plus gomme double: bleue d'un coté pour l'encre et rouge de l'autre pour le crayon noir, à moins que ce soit l'inverse...sommes-nous déja si loin de la rentrée? on n'a pas encore vraiment froid mais on a allumé le chauffage... non pas vraiment comme dans le temps où il y avait un énorme poèle au mitan de la classe, séparant les 5ièmes des 6ièmes, un poèle qui ronflait quand il était trop chargé, et près duquel se planquaient, dit-on, les cancres...le maître donnait des cours aux sixièmes tandis que la 5ième faisait l'exercice de calcul qu'il venait d'inscrire au tableau noir...Souvenez-vous! On copiait allègrement les uns sur les autres et le maître faisait semblant de ne rien voir!!! Mais il se rattrapait pendant la correction de l'exercice, parcequ'il savait très bien qu'on copiait aussi les erreurs et les mauvaises réponses et il trouvait vite qui avait copié sur qui!!!.....Certes, c'était une autre époque, mais d'après ce que je sais, on continue ce sport de copier sur le voisin! 
Maintenant, j'ignore totalement comment font les instits pour apprendre les gosses à lire, à écrire et à calculer ”combien fait un ensemble multiplier par un ensemble”... mais je suis sur qu'ils y mettent tout leur coeur, les instits. Ils (ou elles) y mettent leur savoir-faire et leur amour pour ces bouts de chou impatients de connaitre ce que connaissent les adultes!
Oh lala, que ça va vite! On est tellement occupés à apprendre (et à jouer aussi)(plus qu'à apprendre), voilà que c'est la fin des  primaires car on a obtenu ce sacré certificat qu'on nomme maintenant le CEB, et alors, nous les moutards, dans notre candeur naïve, on croit  que l'école, c'est fini!...Fini les devoirs, les mauvais points, les punitions, fini les textes à apprendre par coeur...on croit qu'on va se la couler douce, on croit qu'on ne devra plus se lever aux aurores et qu'il ne faudra plus prendre sa mallette/cartable qui pèse de plus en plus lourd et courir pour pas être en retard à l'arrèt du bus scolaire afin d'arriver à temps à l'école...non mesdames et messieurs, c'est tout l'inverse qui se produit, durant cette 2ième phase, on doit quand même continuer à ne pas  se coucher tard, à se lever tôt, à se laver les dents et courir après un autre bus, ou un tram ou un train pour la même raison : ne pas arriver en retard à l'école (l'autre, la grande) sans justification écrite des parents!!!.....Alors?...alors, après, c'est la vie et les études-sup. qui nous emportent dans une chute vertigineuse qui ne laisse aucune place à la possibilité d'un avenir peint en rose! Non, c'est tout le contraire: le temps reste bouché, l'horizon est noir, on doit bloquer des mois pendant 4,5 ou 6 ans, mais parfois aussi, certains débloquent et, on le sait,  ça débloque beaucoup!... C'est que voilà: on essaie de sortir du carcan et de la ronde infernale des cotes satisfaisantes qu'il faut absolument obtenir et on tente des expériences qui devraient nous délivrer des contraintes imposées par la société de consommation et on goute aux soi-disantes joies de l'existence quand, arrivé à l'âge adulte, on croit être en pleine possession de ses moyens!!! 
Il arrive cependant que nous déchantions!
Donc, après avoir vécu des études parfois tourmentées et parfois réussies, on entre de plain-pied dans la vie professionnelle! Aah mesdames et messieurs, je n'ai rien à vous apprendre la-dessus, rien que vous ne sachiez déja, à savoir le rapport avec les autres, à commencer le rapport aux femmes, (ou aux hommes) à leurs exigences, leur emprise sur votre libido, que ce soit positif ou négatif d'ailleurs! Parce que si vous trouvez, comme homme, que la femme est insupportable et qu'il est absurde de vouloir partager quoi que ce soit avec elle, vous vous tournerez peut-être vers une vie commune avec votre alter-ego et, éventuellement toutes les frustrations que cela implique! Si vous êtes une femme, ce sera le même raisonnement, et vous préférerez vous mettre avec une consoeur pour ne pas subir l'ignominie de se faire empaler jusqu'au trognon par un homme ! Evidemment, ces penchants vers l'une ou l'autre solution, vont décider de votre avenir : allez-vous créer une cellule familial haute en couleur, allez-vous pouvoir assumer cette pater et mater-nité? A quelle cadence? Un, deux, trois gosses? Peut-être même plus, qui sait si vous n'avez pas attrapez le virus d'une grande famille? Oui, mais voilà nul ne sait de quoi l'avenir est construit! (en rose ou pas)..... 

Mais, car il y a un mais : l'avenir n'est pas ce qu'on croyait qu'il serait parce que, dans une prise de conscience fulgurante, la  vérite de ”il n'y a pas d'avenir”, nous atteint en pleine poitrine: il n'y a que l'instant présent, le fameux hic et nunc, l'ici et maintenant! Et on aura beau faire le beau et beau dire le bien, rien n'y changera...on ne peut pas revenir en arrière et on ne peut pas aller vers l'avant! On n'en est qu'aux supputations, aux désirs d'avoir ceci ou ça:  tout de suite, c'est à dire tantôt, ou demain ou dans un an! On bâtit des plans pour que, dans 20 ans, on devienne propriétaire, d'une maison ou même d'une voiture de luxe.....on fait des économies, on se constitue un gros bas de laine, on ouvre des comptes en banques, des carnets d'épargnes, on achète des bons d'épargnes et à l'heure d'aujourd'hui! on boursicote, on vise le meilleur bitcoin, le plus rentable, celui qui rend l'argent facile pour le péquenot que nous sommes, ce qui fait se frotter les mains de ceux dont on ne voit jamais le visage et qui pourtant sont là, à l'affut de votre porte-feuilles et qui cherchent par tous les moyens à vous extorquer des mille et des cents pour que, eux seuls, profitent au maximum de votre argent durement gagné sur le front de la sueur de votre front! Et vous, vous ne toucherez que des miettes et parfois même, vous perdrez tout, d'un coup de baguette tragique parce que vous n'aurez pas anticipé le moment inévitable de cette crise boursière qui ne fait pas peur aux autres mais qui flanquera toute votre épargne  par terre.....!
Bon écoutez, ce n'est certainement pas moi qui vais vous conseiller concernant la gestion financière de vos revenus! Mais enfin quoi, il n'y a pas le feu au lac! Vous n'en êtes pas à vous poster aux portes des grandes surfaces avec un petit panneau où il serait écris: pour donnai à manjai à ma famie, selvouplé.....Non vous n'en êtes pas là, enfin je ne crois pas...Certes, maintenant (comme le temps passe...), votre petite pension n'est pas vraiment suffisante!...quoique pour manger quelque chose tous les jours, ça va, mais sans excès hein! N'allez pas dilapider le peu d'argent que vous avez mis de coté sur votre compte d'épargne (qui ne rapporte rien, je le rappelle) pour allez vous goinfrer au restaurant trois fois par semaine! D'ailleurs une fois par mois suffit et même une fois par trimestre c'est bien assez! C'est vrai quoi! pourquoi allez enrichir un confectionneur de repas complets? Même en prenant le plat du jour (à la carte, c'est au-dessus de vos moyens), alors que vous pourriez très bien vous contenter d'une petite saucisse, d'une boite de haricots et éventuellement de frites surgelées, précuites ...! 
Mais bon, comme je le disais, je n'ai pas de conseil à vous donner, vous faites comme vous croyez que vous devez faire et au fond, ce que vous pensez, c'est ça qui compte (et je vous comprends) : buvons un coup, camarades!... et après nous les mouches!!
Revenons au revenus! Aah les revenus! On n'en revient pas de nos revenus! Est-ce qu'on en est revenu des revenus?   Petit rappel: c'est ce qui nous tombe dans l'escarcelle tous les mois, sans qu'on ait à bouger le petit doigt! Ben quwa? C'est pas vrai? ... voilà qu'on est à la retraite et que, parce que-qu'on a payé les lois sociales pendant 45 ans, on nous verse un revenu, la pension qu'on appelle ça, juste pour pas crever la dalle, encore que si qu'on est à deux une seule pension ça n'est une fois pas suffisant, alleï! Alors si qu'on a eu l'heureuse initiative de s'acheter un bien immobilier qu'on a payé pendant 20 ou 30 ans, ça est qua-même plus facile de ne plus avoir un loyer à sortir chaque mois! C'est-y pas vrai? Evidemment bien sur, y a l'entretien du bien!... mais bon si qu'on est un peu bricoleur, y a moyen de mettre un coup de ripolin sur les fenêtres de temps en temps, de  nettoyer les corniches, de rejointoyer les pavés qui branlent, ou du seuil en pierre bleue qui se disloque...n'oublions pas de tondre la pelouse et de couper les haies! Et puis saussice, d'avoir 2,3 poules pour avoir des oeufs frais, qui coùte rien puisqu'on leur donne les restes et qu'elles bouffent tout ces salopiotes! Et puis au fond, je me demande bien pourquoi je vous dis tout ça alors que j'ai rien à vous apprendre!... c'est la même chose pour tout le monde, non, quelle que soit l'époque!
Mais la misère,  c'est-y quoi c'est-y?...Hein! je vous le demande! Est-ce que l'un d'entre vous va fouiller dans les poubelles des grandes surfaces pour récupérer ce qui n'est plus dans les dates de pré-remption? Est-ce que c'est ça la misère? Et d'ailleurs, est-ce que la vraie misère existe en Belgicie? Moi j'vu l'dis: elle se cache la vraie misère! Elle se réfugie dans le hall des gares pour se chauffer en hiver! Les gens qui n'ont plus un sou devant eux le 15 du mois, ça existe... 
...et il faut poser la question de savoir où sont les p'tits boulots!... qui fait quoi, et pour quelle somme?... Des clous, oui! Certes des cents et des euros qui s'additionnent, mais qui ne vont tout de même pas payer le loyer exorbitant pour une carrée de rien du tout! Sans compter que le gaz et le mazout battent des records de hauteurs au saut à la perche!!!
C'est à ce moment là mesdames et messieurs, que les rois de la cambriole vont visiter les villas vides des vacanciers, c'est à ces moments là que les arnaques en tous genres poussent comme la chienlit, c'est à ce moment là, quand qu'on voit qu'les gens dans la rue tirent la gueule, qu'on se demande vraiment pourquoi! pourquoi quoi? pourquoi quoi, quoi?...ben oui, pourquoi, pourquoi, pourquoi!
Va-t-on se dire "si j'avais su, j'aurais pas venu!".....Allons, allons braves gens qui regarder le ciel tous les soirs pour voir s'il n'y aurait pas un signe quelconque, une promesse, l'espoir d'une vie meilleure par exemple...
C'est sur qu'on n'est jamais content, on dit tout le temps: y a pas assez, c'est trop peu, y faudrait qu'on en ait plus et quand on arrive à en avoir un peu plus, on s'empresse de le mettre à gauche, en cas ou!!! Ben oui,  on est fait comme ça, on n'en peut rien, on en veut toujours plus et on s'en fiche s'il y en a qui préfèrent la chope à la tirelire! Heureusement, il y a les bons jours, les jours où tout va bien, les jours où il suffirait d'une légère brise pour s'envoler et planer dans les nuages qui s'effilochent! Alors ces jours là, ces jours où on oublie ses tracas, les brûlures d'estomac, les articulations qui grincent et les vertèbres qui craquent, les ongles incarnés, les dents qui font des siennes, les oreilles qui sifflent et bien entendu, le remboursement du prèt pour la maison et le grand entretien de la bagnole qui en a bien besoin malgré qu'on la soigne et qu'on la dorlote comme une vraie personne.....ces jours là, on a l'impression qu'on respire mieux, qu'il n'y pas de guerre quelque part, que l'inflation c'est de la blague, comme la métaphysique, et qu'on continue  à s'aimer comme des fous que nous sommes toujours prèts à faire des chiées de gosses pour que tout ça continue.
Donc au fond : a pa peur...