Fan de Charles… mais

Je demande que vous preniez la peine de lire jusqu’au bout ces 4630 signes. On peut difficilement exprimer quelque chose de profond avec 200 signes.

Après l’affaire Palmade, c’est l’affaire Charles III qui prend le relai pour plusieurs jours et au-delà sur nos ondes.

En effet, tout le monde s’interroge (et moi itou)  : «  Quelle couronne portera le nouveau monarque  ? ». Je n’en dors plus. Car vous vous en doutez si vous lisez régulièrement mes chroniques, je suis un fan des familles royales.

On ne le dirait pas comme ça, mais voilà, je ne puis continuer à le cacher. Dans mon immense maison, j’ai réservé une pièce (56 mètres carrés quand même) dans laquelle je rassemble tous les témoignages possibles sur le comportement des altesses de toutes sortes. Le joyau de ce petit musée est cependant plutôt affiché dans mes toilettes. Il s’agit d’un dessin de Dubus dans Fluide glacial  : une photo presque officielle de la famille royale belge dont les membres sont tout nus. Si vous en doutez, venez un jour faire pipi chez moi.

Les murs de cette pièce sont tapissés de leurs photographies les plus originales devant lesquelles je me recueille presque religieusement chaque fois que je dois prendre une décision importante. Qui l’eût cru  ?

Mais quelque chose d’autre me trouble profondément. Je vais essayer de vous l’expliquer clairement.

Nageant perpétuellement dans une documentation envahissante sur le sujet, je me suis rendu compte que lorsqu’un jeune Roi se marie, automatiquement son épouse devient Reine. Les Reines Élisabeth, Astrid, Fabiola, Mathilde pourront vous le confirmer – du moins l’une d’entre elles - et maintenant Camilla, l’épouse du Roi Charles III se réjouit de poser sur sa tête de… roturière, parce qu’elle devient, elle aussi, Reine d’Angleterre, une couronne toute nouvelle forgée dans les ateliers les plus prestigieux du Royaume.

Maintenant, renversons les rôles.

En Belgique, inévitablement, nous allons assister bientôt au mariage d’Élisabeth (non pas celle que nous avons évoquée plus haut, mais bien Élisabeth, fille de Mathilde et Philippe). L’heureux élu n’est pas encore connu (il faut dire que pour accéder à cette fonction, il doit être intelligent, entreprenant, polyglotte, bien coiffé, etc., et accessoirement éprouver un amour réciproque pour sa promise donc ce n’est guère facile de cumuler toutes ces qualités). Peut-être quelques personnes sont-elles au courant, mais vu la protection très rapprochée de la famille royale, ce n’est pas demain la veille que nous connaitrons le futur, le futur… quoi  ?

Et c’est là que ça coince, le futur époux (à moins que ce soit la future épouse, eh oui, les temps changent) ne sera pas Roi, il sera simplement le prince consort («  le prince qu’on sort  », disent de mauvaises langues, mais pas la mienne, bien entendu).

Je trouve donc qu’il y a là une discrimination insupportable vis-à-vis de mes frères les hommes et je veux changer cela.

Je vais donc lancer une pétition pour que les époux des Reines de droit constitutionnel aient le droit élémentaire de se faire appeler Roi comme les épouses des Rois deviennent automatiquement Reines. Vous me suivez  ?

Mais me direz-vous (peut-être), Henry Landroit, vous perdez la boule ou quoi ? Votre billet a déjà plus de 3000 signes (au passage, je remercie ceux et celles qui sont encore devant leur écran) et vous pensez que vos lecteurs et lectrices vont encore lire ce qui suit  ? Comment pouvez-vous passer autant de ce temps précieux de pensionné que vous avez acquis au terme de plusieurs décennies dans l’enseignement  ? Ne perdez-vous pas votre temps ? N’utiliseriez-vous pas mieux votre énergie en visitant le Danemark, par exemple  ?

Mais, pas du tout, vous répondrai-je, car justement, au cours d’un voyage récent au Danemark, lors d’une visite classique à la petite sirène, j’ai rencontré la Princesse Marguarita de Danemark qui se promenait comme moi le long du fleuve.

Cette situation est tout à fait possible au Danemark où la famille royale est très proche du peuple. Comme j’étais particulièrement d’aspect soigné ce jour-là (barbe bien taillée, costume neuf, relifté de partout), j’ai fait bonne impression sur la princesse héritière du Danemark. Elle parle le français couramment en plus. Nous avons échangé nos numéros de téléphone et nous nous envoyons déjà des courriels enflammés. Je m’apprête donc à devenir bientôt le prince consort (sa mère en était déjà une, donc c’est l’habitude dans leur famille). Si ma pétition a du succès, je serai Roi du Danemark dans quelques années.

Quoi ? Qu’apprends-je ? Une de mes proches amies à qui j’avais confié ce secret me signale que sur Wikipédia, elle n’a pas vu de princesse Marguarita, mais que le prince héritier s’appelle Frederik !

Zut alors, on ne peut plus faire confiance à personne !